fuocosullacollina

Venti rimbalzi, se non ho contato male.

noreply@blogger.com (paolo_) — Wed, 04 Nov 2009 14:43:00 +0000

Uno sta lì e tira i sassi nel lago novembrino, record di rimbalzi, un sasso rompe un vetro, i vetri tagliano ai diti, vai al pronto soccorso, ti danno codice bianco, ce pòi pure morì cor codice bianco, e dicono non ci andare nemmeno sei ha l’influenza A, chiama il medico curante,ma il medico curante è molto più affollato di un pronto soccorso, oramai non si cura neanche più da solo, nessuno si cura più di nessuno, figuriamoci chi si cura delle piante, dice devi curare l’ambiente ma sti tulipani sò na sola, nun sbocciano, pure la pansé s’è subito riversa&sfiaccata, senza medico curante, e allora te guardi intorno e pensi che sì, qui una volta era tutta campagna, ma ora è tutto spartitraffico, spartitraffico, spartitraffico, ci abbiamo provato a costruire una moderna città tassonomica&civilizzata e poi invece ci stanno altri cazzi, la crisi e il vaccino, che non si sa se fa bene o se fa male e così, per via di questo piano male inclinato, diventa tutto spartitraffico, resto di cura andata a male, avanzo tra i denti barbarìchi, come il tardo romano impero, secoli di gatti tra le colonne e gli archi, e poi soggetto preferito degli acquerelli anglo romantici - dipinte pecore tra gli acquedotti e i glicini, senza più cesari ma con molta nostalgia.

Il cielo dei ragionieri

noreply@blogger.com (paolo_) — Fri, 05 Dec 2008 16:07:00 +0000

Come una ciotola conforma l'acqua in un equivoco di contenimento, come un lenzuolo s'impiega & si distende in copertura, così l’intendimento della ragione si protende a tratteggiar percorsi empirici che vanno da un qui-dove-ci-sono-io a un lì-dove-risiede-il-mondo, calcando i propri passi al meglio, su un limite tendente ad infinito.
Ogni testa un cappello per contenere il proprio cielo.
Sicchè costruiscono grammatiche esistenziali in bella calligrafia gli uomini di lettere, allestendo orchidee semantiche e fiorfior di parole, costipando il detto, il non detto e l'intuìto nel tradotto di zampette e formicolii in fila d’inchiostro sul vocabolario; declamano la trascendenza gli uomini di fede, testimoniando l'esistenza di dio sui riverberi purpurei&scarlatti dei paramenti e con un ampio gesto delle braccia accolgono la limpidezza dei misteri. Collaborano coi meccanismi gli ingegneri, presi nel mezzo tra causa&effetto ed entrano tuttodentro i contadini, confusi in un piatto di lenticchie.
Il cielo dei ragionieri non ha sempre la stessa altezza.
Il cielo dei ragionieri di larghe vedute è una via lattea tradotta in sintesi di calcolo, un materialismo alfanumerico, un’eredità tramandata di algoritmi illuministi ed equilibri di bilancio su cui i detective della ragion veduta edificano partite di giro e pareggiano i conti, con metodo e conoscenza, lasciando che i numeri si dispongano, si contraddicano, si elidano e si sommino, facciano dei giri immensi e poi ritornino, rimanendo ad aspettarli sotto una riga a fondo pagina come il cadavere del nemico portato dal fiume. Il calcolo della ragion critica enumera e traduce in principi contabili, elabora a partita doppia e quadra i limiti affinchè corrispondano e l'alfa non sia ostile all'omega, ma si prendano sottobraccio per tutto il tempo del viaggio al termine della notte. I ragionieri non sognano, ma imparano a conoscere il mondo, aprono agenzie di viaggi usando la calcolatrice. Traducono e ricordano la storia dei nostri tempi. La pazienza dell'elaborazione, la sicurezza del calcolo e poi, come nelle ultime pagine di un giallo, tutto torna, colpevoli, assolti, delitti e conti da pagare. Hanno le chiavi per digitalizzare l’economia della materia su fogli a quadretti, analitici oltre le vaghezze letterarie e le principalità pure dei matematici, i ragionieri, quando sanno che i numeri non si fermano alle apparenze, che due più due farà certamente sempre quattro, ma vale la pena di passare per il tre. Un ragioniere sa contare, non taglia corto ma fila dritto, sul lungomare dei numeri primi.
Ma guai invece ai ragionieri miopi, impiccati sulla dimostrazione finale e immemori di tutt’il resto del contesto, come preti oscurantisti, come cuochi dal menù perpetuo, come soldati in attesa dell'ordine. A loro dio apparirà sotto forma di un numero perfetto e li condannerà a contarsi i capelli residui, ad indovinare quanti fagioli stanno nel vaso, ad estrarre radici quadrate sui bordi di una statale assolata, con un pigiama a righe, solo a righe, eterne righe autoavvolgenti, senza più quadretti, stanziali a fondo pagina, con un pollice d’avanzo sulla mano, quant’è vero che due più due fa quattro.

" Cosa conta " (Ustmamo)

Pietra dura se sei cosa che cura

libera me dal male e dalla mia paura

pietra dura tu sai cos'e' che cura

insegnami a capire aiutami a vedere

cosa conta davvero

che cos'e' che conta davvero

dimmi dov'e' il posto

l'ora il tempo giusto

mettimi nel tempo giusto

dammi un segno e un posto

stella cometa la notte si fa quieta

e' calmo respirare

e' quieto ritornare alla memoria

di mondi gia' stati di modi gia' usati

per dire spiegare cercare intuire

cosa conta davvero

sto pensando a camminare

non m'importa di arrivare

non ho un posto ne' una meta

una mia stella cometa

sfinge impassibile

di fronte ad un tramonto

statua di cera che cola di sudore

sentire vedere toccare

finire per sempre oppure durare

mistero cosi' vuoto e presente io sono respiro

mistero cosi' vuoto e presente io sono ci sono respiro

mistero cosi' vuoto e presente io sono respiro

mistero cosi' vuoto e presente io sono ci sono respiro

sto pensando a camminare

non m'importa di arrivare

non ho un posto ne' una meta

una mia stella cometasto pensando a camminare

non m'importa di arrivare

non ho un posto ne' una meta

una mia stella cometasto pensando a camminare

non m'importa di arrivare

non ho un posto ne' una meta

una mia stella cometa.

http://www.youtube.com/watch?v=zBw9paXlVgAI

cinque minuti di calma, come le foglie

noreply@blogger.com (paolo_) — Sun, 26 Oct 2008 22:25:00 +0000

Appoggiato al ghirigoro del cancello basso di una casa estiva,
neanche le 19 di un sabato d'ottobre,intorno ad un autunno in fiore&foglie,
la sera si profonde in infusione di blu, l'aria si spilla del frinire eterno dei grilli,
i grilli ci sono quando l'aria è buona,
un silenzio risaputo e consapevole, dignitoso e sfrondato d'eccessi in libera uscita fonetica,
io sto fermo in piedi e non ho bisogno di niente, non ho bisogno di niente,
osservo solo che ci sono più alberi che uomini
e l'albero che mi sta dinanzi si snellisce aerobico,la capa riccia di foglie che sa di giovane sorriso,
mentre un altro, alto e nordico mette davanti i rami come si mettono le mani, mani stese additate di aghi tra il verde e il celeste,
una buganville si prende cura del cancello di fronte,
non è ancora l'ora nè di stelle nè di cena,
passa perfino un gatto, disperso e solitario, gli altri gatti sono partiti da mesi, sparisce in un giardino abbandonato
mentre s'impossessano del buio gli abbai lontani di due cani che si ululano il fatto proprio,
un muratore festivo suona un martello
e poi di nuovo silenzio e magnolie, carenza d'insediamento,
tempo da perdere, nessuna perdita di tempo.

Qui una volta era tutta campagna,
ma nemmeno è cambiato tanto,
che poi a cinquecento metri
son già broccoletti e insalata.




Cielo grigio su (cielo grigio su)
foglie gialle giù (foglie gialle giù)
Cerco un po' di blu (cerco un po' di blu)
dove blu non c'è (dove blu non c'è)
Sento tanto freddo (freddo, tanto freddo, sai)
fuori e dentro me. (fuori e dentro me)
Ti sogno, California (sogno California)
e un giorno io verrò!

Entro in chiesa e là
io cerco di pregar:
ma il mio pensiero invece va (mio pensiero va)
ritorna sempre là (torna sempre là)
al sole caldo che vorrei (caldo sole che vorrei)
che qui non verrà mai (che qui non verrà mai)
Ti sogno, California (sogno California)
e un giorno io verrò!

Cielo grigio su (cielo grigio su)
Foglie gialle giù (foglie gialle giù)
Cerco un po' di blu (cerco un po' di blu)
dove blu non c'è (dove blu non c'è)
Se non m'aspettasse (se non m'aspettasse)
so che partirei. (so che partirei)
Ti sogno, California (sogno California)
e un giorno io verrò! (sogno California)
e un giorno io verrò! (sogno California)
e un giorno io verrò!

(california dreamin' - dik dik)

Per una lira - Se ho chiesto troppo tu dammi pure la meta'

noreply@blogger.com (paolo_) — Fri, 26 Sep 2008 16:16:00 +0000

“Basta, basta, basta, bisogna giungere ad una conclusione. Offra chi deve offrire, firmi chi deve firmare, e leviamoci il dente e il dolore, questo immane dolore che un po’ tutti ci riguarda, almeno chi ha dentoni responsabili e non mangia pane a tradimento, tradimento dell’onor patrio, ricordatevi di Zidane, destatevi e firmare, firmare! I precedenti governi, i prestiti ponte sullo stretto contingente e i sindacati canaglia, addavenì Brunetta, Roma ladrona, Malpensa non perdona! C’è una cordata di capitani. Capitani d’impresa, il Made in Italy che non vuol morire, non pensa solo alle feste del cinema, lavora&produce, investe per il rilancio&accetta la sfida, la sfida della modernità, delle riforme strutturali, dei cambi di mentalità, qui bisogna cambiare, cambiare! Firmare, firmare! Basta con i privilegi, non c’è alternativa, you see minestra, you see finestra? Eat or Jump. Aiutaci a salvarti. Gli italiani sono contenti e questi sono numeri, ma li leggi i giornali? Presto che è tardi!”

Così il Governo fa il tifo a scena aperta, oltre ogni legittima parzialità. Coerentemente con sé stesso, dunque.

Vince il Sistema Italia New 2008.
Come fu per Alfa Romeo (che mi dicono fu presa da FIAT per una lira).
Come fu per Mondadori.
Come fu per Telecom.

Capitani Coraggiosi, Capitani d’impresa all’assalto col piatto di lenticchie e la corda saponata.
Capitani fuori mercato, che comprano attivi e rimettono a noi i nostri debiti, come loro li rimettono ai nostri debitori. Capitani della Quota Parte. Capitani che sono una Garanzia di Sistema. Capitani che sono amici di tutti, che si sentono in dovere di intervenire, capitani senza odore, perché pecunia non olet. Capitani coi soldi dell’altri.
Capitani senza Governance, che è una parola inglese e perciò non fa parte dell’italianità da salvaguardare.
Capitalisti finanziati dentro scatole cinesi, che a guardarci dentro dal buco magari ci vedi perfino San Pietro, come dalla serratura di Piazza dei Cavalieri di Malta sull’Aventino. Capitalisti della Bandiera, ma con i redditi portati all’estero e gli investimenti Lòw Cost tra Bucarest e Pechino. Capitalisti che a pensar male, ci entri subito in sintonia, come i servi sciocchi e i giornali anch’essi di bandiera, con le loro facili mistificazioni.
Capitalisti che vogliono la nostra pelle, oggi la mia domani la tua, una poltrona per volta, basta che resti sempre il quorum utile alla partita.

Mentre il governo ombra rimane nell’ombra, non si sente e non si vede, altrettanto coerentemente.Spiazzati forse dall’espressione “piano industriale”, che non se l’aspettavano, Veltroni aveva già pronta come base per la trattativa una bella lista di filmissimi per i voli intercontinentali, pensava bastasse per mettere d’accordo tutti. Gli altri stanno ancora scrivendo le memorie del XX secolo nei locali subaffittati a prezzo di favore dalla Lega.

E poi la gente, perché la gente lo sanno benissimo da che parte stare, la gente siamo noi, che abbiamo tre idee e saltiamo alle conclusioni, siamo noi che siamo decisionisti e troviamo facili soluzioni, siamo noi che fosse per me sarebbe tutto più facile, siamo noi che andiamo a letto la sera presto e ci svegliamo la mattina presto e poi ci viene pure malditesta, altro che cazzi.

Infine l'Impresa, Alitalia, tanto pè capisse. Grandi Imprese protette dagli amici degli amici. Grandi Imprese che sono state vacche grasse, affinché vi fossero latte, burro&formaggio ricchi di natura. Grandi Imprese senza onere di politiche industriali valide, senza costrizioni di profitto, coi biscottini da cento euro inclusi nel prezzo del biglietto, senza voli quotidiani per Pechino o per la California ma con gli scali sotto casa dell’onorevole, senza noblesse-oblìge per i privilegi ma con l’ impermeabile per gli sprechi che tanto poi si assorbe tutto, la fortuna del posto sicuro e il Sindacato che ammazza il Drago.

E intanto il Commissario firma gli stipendi di settembre. Io devo ancora vedere quelli di luglio, ma non ci lamentiamo troppo che a giugno era peggio, non ho mai avuto un’ora di straordinario pagata né sono mai uscito in orario in sette anni, non una trasferta pagata extra, che è già tanto se non anticipo i soldi. Dei contributi è meglio non sapere nulla. E se domani finisce tutto a zampe per aria, nessuno mi reinserisce, mi scivola o m’ammortizza se non forse mammà&papà. Siamo tutti sostituibili, senza se e senza liquidazione. Qui nel profondo fondo delle PMI, Sindacati non ce ne sono mai stati: ci hanno già dimenticato sul nascere, una decina d’anni fa, nel pollaio dei co.co.co e successive modifiche. Noi ci licenziano quando vogliono, pure se abbiamo il contratto a tempo indeterminato, è solo questione di forma. E mi sorprendo a pensare che per quanto solidarizzi con la hostess di Alitalia e il suo rifiuto di firmare un contratto capestro, la sua preoccupazione su come farà a finir di pagare l’appartamento di centometriquadri a Roma Monteverde, con altri dieci anni a mille euro di mutuo, è una preoccupazione di gran lusso. Come i protagonisti borghesi di quell’infame e vile film di Soldini, “Giorni e Nuvole”, che si ritrovano a dover fare a meno della vacanza a Zanzibar e del Vermentino autografato e pertanto si disperano. Mi sorprendo a pensare che vorrei averli io i problemi degli insegnanti, dei lavoratori alitalia, degli statali, dei metalmeccanici della fiat. Almeno vi vedono, almeno avete avuto il tempo di farvi una famiglia… mi sorprendo a pensare che non volevo pensarlo, ma mi s’è incastrato il sorriso con l’umidità di questi luoghi.

Per una lira io vendo tutti i sogni miei.

Per una lira ci metto sopra pure lei.

E' un affare sai basta ricordare di non amare, di non amare.

Amico caro se c'e' qualcosa che non va.

Se ho chiesto troppo tu dammi pure la meta'

E' un affare sai basta ricordare di non amare,

di non ama....re.

No no nooo Nooooo

Per una lira io vendo tutto cio' che ho

per una lira io so che lei non dice no.

Ma se penso che tu sei un buon amico

non te lo dico, no meglio per te meglio per te…

(Per una lira - Lucio Battisti)

Se piove porteremo anche l'ombrello

noreply@blogger.com (paolo_) — Thu, 18 Sep 2008 21:36:00 +0000

Roma, Porta Metronia fine anni ’70. Facile essere bambini a casa di nonna e ancor più facile giocare con i pennarelli e le macchinette del caffè. Smonta la macchinetta, rimonta la macchinetta, io non chiedevo altro, neanche il caffè. Scegli i pennarelli, una predilezione per il viola, il celeste e l’arancione senza neanche bisogno di spiegare perché invece il verde scuro proprio non lo volevo usare, quel colore cattivo come il prezzemolo.

Bello avere uno zio di venticinquanni, che ti porta a fare le passeggiate la sera, dopo cena, quando chi ha lavorato è già stanco, la Rai manda telefilm con Ulisse e Anna Kanakis mentre sul fornello mamma ha già messo a sobbollire la camomilla.

Uscivamo io e zio, godendo di autorizzazioni speciali per aggirarsi al buio, anche se erano le nove e mezza o le dieci.

Andavamo sotto le mura e facevamo “a noi che ce frega”.

Potevo dire le parolacce dei bimbi, forte di confidenza nepotista.

Potevo andare a prendere una fetta di cocomero d’estate al chiosco sotto le mura. Un generatore elettrorumoroso consentiva ad un televisore in bianco&nero di trasmettere outdoor le partite dei Mondiali di Argentina. Una sera facevano Iran-Scozia e io sputavo i semi cercando di mettere i record di lontananza.

Potevo addirittura, in certe sere vicine a natale, ritrovarmi a Piazza Navona, tra mele stregate di glassa caramella, zampognari molisani e pastorelli del presepe. Lo scherzo più bello del mondo era comprare una finta mèrd e farmi trovare a braghe calate sul pianerottolo da nonna, scusandomi di non essere riuscito ad arrivare in bagno.

Potevo nascondere una moneta segreta a cento passi da casa e poi tornare a vedere la sera dopo se c’era ancora. Stevenson l'ho inventato io.

Potevo farmi portare al Luna Park, ululare nel tunnel degli orrori, curvare sul mostro di Loch Ness, lanciare palline da ping pong nelle vaschette dei pesci rossi e vincere razzetti dalla punta esplosiva infilando gettoni nelle ruspe.

Zio era stato in Svezia e mi raccontava che era tornato in taxi, perché aveva finito i soldi ma facendo il lavapiatti aveva conosciuto un tassista romano in trasferta godiva a Stoccolma che gli aveva offerto un passaggio.

Fischiettavamo che bello, se piove porteremo anche l’ombrello.

Era semplice ma quegli anni erano anche più grandi di quello che vedevano i miei occhi bimbi.

Un giorno vedemmo un tipo con un passamontagna che correva su una moto. Il passamontagna serviva per il freddo, mi dissero, ma io mica ero convinto.

Quando poi ho iniziato ad ascoltare e ad amare i cantautori legati alla fama di quei pochi anni, uno in particolare mi ricordava quel modo allegro di pensare, quella furbizia popolare dello stare al mondo.

Stefano Rosso si chiamava e aveva una voce che mi ricordava mio zio e il fatto che ero stato piccolo, infilato nelle scarpe correttive mentre si svolgeva la storia di una generazione ventanni avanti a me e dieci anni dopo il boom economico.

Stefano Rosso ha fatto ciaociao con la manina qualche giorno fa e se n’è andato laddove s’erano avviati già in molti dei suoi vicini degli anni ’70, quelli senza eccessive ansie di vecchiaia e previsioni previdenziali.

E nessuno mi leverà mai dalla testa che il chianti ammazza l’anemia.

Letto 26

Via della Scala è sempre là
e io dal letto 26
malato di pazienza sto
e aspetto chi non torna più
è un ragazzino magro che
cantava sempre insieme a me
e morì un giorno che non so
e i suoi bei sogni mi lasciò

E Biancaneve è ancora là
è un po' invecchiata ma che fa
le mele non le mangia più
forse i ragazzi giù del bar
ricordo tanto tempo fa
veniva a scuola insieme a me
la guerra già non c'era più
e poi non c'eri neanche tu

La brillantina e via così
si incominciava il Lunedì
ad invidiare quello che
aveva un libro da studiar
diceva non ti serve a niente
la scuola non ti servira'
e invece io tra quella gente
capivo un pò di verità

La mariujana ti fa male
il Chianti ammazza l'anemia
i miei compagni li ho lasciati
ho preferito andare via
così ho comprato un giradischi
uno di quelli che non va
per non dar noia a quel vicino
che non riesce a riposar

Ho conosciuto tante donne
cattive, oneste e senza età
a tutte ho dato un po' qualcosa
con tanta generosità
a lei, mia madre, i dispiaceri
mentre a mia moglie dei bambini
al primo amore i sentimenti
i baci e l'acne giovanile

Via della Scala è sempre là
e io dal letto 26
io chiudo gli occhi e penso a te
ti sento e invece non ci sei

Dalmazia Diamantina

noreply@blogger.com (paolo_) — Wed, 10 Sep 2008 21:19:00 +0000

Lo sguardo ad Est era tanto che volevo appuntarlo e anche se in fondo questo è solo occidente d’oriente, Adriatico di manica larga,oltreconfine della porta accanto, la Croazia è pur sempre un viaggio d’oltresponda, terra filtrata dalle lingue, come dire storia vicina eppure in mezzo scorre il mare.

Il tempo delle vacanze è quello che è, subaffitto coatto d’agosto, prendere o lasciare e allora prendere e partire, che ogni lasciata è persa.

Mentre le Olimpiadi di Pechino si congedano dall’autoradio con due sospetti di oro per una disciplina di tiro e per la lotta grecoromanotiburtina, in quel di Pescara affido la tutela della mia auto in un parcheggio insolitamente adibito dalla Marina locale al libero parcheggio avventizio e una volta sdoganato il documento d’identità al checkpoint-ciàrli, stacco il biglietto sulla rotta per l’isola di Hvar, primo approdo di una vacanza dozzinale: dodici giorni e dodici notti d’infradito in odor di Mediterraneo.

Hvar, la Nipote della Serenissima.

Il bello del traghetto veloce è che nemmeno hai finito il giornale e già sei arrivato all’attracco, e già sul pullman per il capoluogo dell’isola. Con la nostra bella divisa da turisti valigiati attiriamo subito la circospezione degli affittuari locali: una snella abitante del luogo ci dimostra il suo alloggio interscambiabile con gli euro dei turisti e siccome c’è bagno, cucina e parquet sul pavimento, per l’equivalente dei nostrani 42 euri che poi sarebbero 21 a testa, stringiamo la mano e validiamo il patto. Gli alloggi per prezzi e comodità subaffittate saranno tutti di questo tenore, asciugamani e aspetto pulito compresi.

Hvar offre subito l’impatto visivo predominate e i segni storici caratterizzanti: una lunga piazza rettangolare interamente pavimentata a lastre lucide e larghe, una chiesa con campanile ben piazzato sul lato corto d’origine, il porticciolo dirimpetto e una fila di caffè sui lati lunghi.

Balza all’occhio la pulizia e la squadratura della pietra e la sensazione di trovarsi in un abruzzo di mare. Per tutto il viaggio farò continui paragoni con la Grecia che meglio conosco, ma sull’abitato la differenza è imprevedibile: non ci sono case bianche e cupole azzurre, ma pietra levigata, tagliata, segmentata e smattoncinata.

Hvar, come tutte le isole della Dalmazia, veste un lascito veneziano e il retaggio secolare d’importazione a livello civile ed architettonico è notevole: vicoli impietriti, chiese levigate, l’arsenale con il bel portone arcuato, al tempo stesso funzionale ed estetico, gli edifici infinestrati e balconati seguendo un’omogeneità regolare da capitolato, logge arcuate, finestre bifore e tutto quel lastricato su cui scivolare.

Altre sensazioni d’impatto primigenio: si parla italiano più che a Ponza, sia per vocazione indigena sia per contingente emigrazione turistica; l’appalto commerciale di Hvar al turismo coinvolge tutti gli affacci sui transiti viari, ma la mediazione tra spazio calpestabile ed esigenza intensiva del commercio turistifilo mantiene nei limiti una proporzione spaziale di salvaguardia.

Vista la bella piazza centrale, affrontiamo i vicoli laterali, sfoderando i primi scatti analogici digitali del vicolame dalmato.

Quali colombe dal desìo d’esplorazion chiamate, ci sospingiamo naturaliter verso la fortezza che domina dall’alto l’abitato di Hvar, immane resto del genio civile serenissimo al servizio della tutela del territorio dal turcomanno, ma anche carcere dalla certezza&perentorietà della pena, senza afflati beccariana.In effetti, colpiscono l’ottima manutenzione oltre alla prevedibile veduta aerea del panorama, con e senza ausilio di un occhione cannocchiale.

Hvar in quanto isola contiene un porticciolo a livello del mare, ove riposano gozzi pescaroli, barchette veline minimaliste ma anche navigli cabinati, yotti condominiali e veloni plurialberati, probabilmente appartenenti a faraoni redivivi&battenti bandiere esentasse o quantomeno ai russi.

Ad un angolo di costa sormonta l’albergone in a very Colossal style, ricamato da piscine arabesche a ridosso degli scogli sul mare, con tanto di angolo lounge e sonorità Madonnare irradiate a sfondo del tramonto, in languor di gioventù danzante&aperitiva.

Resto dei secoli veneziani più o meno decimosesti&settimi sono anche le presenze dei tanti conventi, domenicani e francescani in primis. Uno splendido chiostro fa da scenario ai concerti serotini di musica classica, come fossimo all’Accademia Chigi di Siena.

E siccome come in ogni percorso, alcuni protagonisti si rivelano a cena, scopriamo subito un compagno di viaggio: il calamaro, mon calamour! L’intuizione poi confermata dai fatti, sarà che durante la vacanza il consumo di carne verrà drasticamente sacrificato in onore del fresco pescato locale, tra cui perlappunto spicca il calamaro, sia sottoforma di frittura, onorevolmente leggera, sia in modalità alla griglia. Costui, il calamaro croato, risalta per essere più piccolo del nostrano e più sapido, senza necessità di intingoli, semplice&sincero, praticamente nudista. Accanto a questo migliore amico dell’uomo, le cozze, nella variante locale “alla buzara”,ovvero con aglio, prezzemolo e pezzetti di pomodorini. Nei bei tavoli al fresco di mare del Marinero, per un paio di sere approfondiamo l’introspezione della base alimentare dalmata.

Alcune intuizioni filosogastriche pervadono le papille cerebrali. Elaboro la teoria dello slancio fisico della popolazione croata in virtù dell’uso della griglia. Decido di aprire un ristorante mentale, dedito ai soli distillati di mare, ai sapori semplici, spigolosi, essenziali, salati o basilari, al burro&alici e alle colazioni dei pescatori siciliani con aringhe e Marsala. La mia guerra personale all’industria del cibo succhia linfa ad ogni tratto assimilato. Mi trascendo digerendo.

E dopo cena, basta che io la sera tengo sonno e aggiodurmì.

Le giornate si caratterizzano per la scoperta dell’arcipelago frontestante: le piccole isole Pakleni, ove si giunge a bordo di economici taxi boat, con possibilità di ricercarsi poi per conto proprio dei divanetti petrosi su cui piantare stuoini o ombrelloni. In Croazia primeggia lo scoglio, a tratti alleggerito da spiagge di sassolini&sassoloni, quasi sempre con un corollario costiero di ricci neri che suggeriscono l’acume di farsi il bagno con i sandali o analoghe salvaguardie del tallone. Intorno un’intensa pineta verdeggia profumina&clorofillica, arrivando fino a far ombra sul mare per poi sciogliersi in un verde smeraldino o in un azzurro diamantino.

La natura m’appare per quel che è, fruttuosamente mediterranea, olivo&vite, campi di lavanda rivenduta a sacchetti nei chioschetti di legno e fichi maturi sugli alberi.

Nelle giornate dedicate a distillare il marroncino sulle braccia e a fare splash nell’acqua tonica dallo spessore limpido&trasparente, riscopro il piacere della lettura. Ore intere dedicate ai libri, con lo stampato d’inchiostro a rischiararsi luminoso alle pupille e le costruzioni lessicali a poter vantarsi senza fretta del proprio ardire. “La parte dell’altro”, di E. Schmitt: seicento pagine di slaidìndoors sul cosa sarebbe stata la Storia se Hitler fosse stato ammesso all’Accademia delle Belle Arti piuttosto che… il resto è storia e brividi sulla schiena.

Così tra le isole Pakleni, rifulge Palmizana (o volgarmente Parmigiana, con tanto di annesso riflesso evocativo della gloria melanzana, citazione inevitabile come lo scalcio dopo il martelletto sulla rotula), Jarolim e Stiplanka. Unica notazione di folklore, si nota una certa tendenza invasiva dovuta alla Pummarola Connection From Portici, Castellammare, Piedigrotta e Torri del Greco/Annunziata, in massiccia colonizzazione sull’isola e pertinenze limitrofe, sicchè rimbomba saltuaria qualche notizia della Gazzetta della Sport sul calciomercato del Napoli, proprio dal centro della tranquillità della baia, con svariate MarònneMie e qualche strillo da ruspanza di cortile. Stabilisco la proporzione: ogni dieci presenze sull’isola, due son croati, un altro International e sette son italiani, di cui quattro napoletani, due romani e un resto della penisola.

Sull’isola di Stiplanka, le genti sbarcano in pareo e occhiali scuri, alla ricerca del locale fashion-oriented, univocamente stellettato dalle guide tanto routarde quanto lonelyplanet: il loungissimo e un po’ chillout Carpe Diem, una specie di etnobar costellato da cuscinerie&tendaggi, intagli legnosi e divaneggiamenti da Fiera del Levante enplenair-vista mare e lusinghe intuitive di più Mojito per tutti. M’inibisco e non prendo nemmeno un caffè.

Nei giorni a seguire inizia ad evidenziarsi anche l’approccio con i croati, fin qui fatto di silenzi ineloquenti in una sorta di non do ut non des sicchè campiamo centanni, io con la ragazza mia tu con la ragazza tua e salutam’a sòreta. Non proprio un’ osmosi culturale o civica, insomma.

Probabilmente per via di quel mangiar grigliato cui s’accennava o per asprezza genetica popolare, i croati e le croate sono esteticamente uniformi: piatti e bidimensionali, piallati nell’addominale e spalmati su altezze medie mannequine, sguardi freddi come la muerte o la granita liscia. Ovunque s’intravede un nazionalismo a scacchi biancorossi e refolano bandiere, di cui i suddetti croati&croate sembrano le aste.

Korcula, mare, arte&rustici.

Dopo quattro belle giornate in quel salotto buono che è Hvar, dirottiamo su Korcula, presapendo grazie a ripide letture esplorative che trattasi dell’isola dove nacque (o quantomeno ebbe la seconda casa) Marko Polo - la k è velleità croata.

L’alloggio è anche stavolta meritevole, sempre parquet e bagno in camera, sempre venti euro cadacranio a notte, a venti metri dalla cattedrale e altrettanti dal mare, nel bel mezzo di un vicolo corto cittadino. In più, essendoci la televisione, ricompaiono le Olimpiadi, quantomeno nei momenti di interscambio o nel pre-nanna. La Tv croata insiste su due avvenimenti: il taekwondo, laddove una Martina locale s’è guadagnata un’onorevole bronzo, ma soprattutto il salto in alto, dove la saltatrice Blanka Vlasic, punta di diamante della spedizione croata, è favorita per l’oro. In un pomeriggio di ritorno dal mare, prima della doccia, Blanka conquista l’accesso alla finale, inarcandosi sciolta oltre i due metri, gli occhi belli e congelati nel ricordo di una precedente vita da sogliola, le zampe scattanti e stecche, i movimenti cronomillimetrati, regolari come ipotenuse pitagoriche.

Korcula è isola culturalmente pretenziosa: cinta da bastion fatti di gransassi bianchi, turrita e suddivisa in regolari quadratini di pietra bianca, presenta una pianta a lisca di pesce, laddove dalla piazza Principale si dipartono file di vicoli confluenti su un ovale lungomare, a racchiudere i fianchi cittadini, che immediatamente percorriamo.

Loggiati moreschi, scalinate a semicerchi, una porta cittadina di tutto rispetto, sotto l’insegna del Leone di Venezia, ma soprattutto una bella cattedrale dotata di un rosone importante – Abbazia di Fossanova on my mind – e di un portale lavorato con ammicchi estetici di qualche impressione effettiva.

A Korcula la presenza italiana è un po’ meno accentuata, la proporzione italia/restodelmondo passa da sette su dieci a cinque, in compenso i Korculani, come poi avremo modo di sentire da più voci, anche locali, fanno della scortesia verso quel cazzo di turista che viene a rompere i coglioni, un tratto distintivo fondante. Nei ristoranti, nelle agenzie di viaggio, con camerieri o guidatori di taxi boat e minibus, la solfa è sempre un irritato leggero a tratti andante.

Provo a darmi una spiegazione: contrariamente ai luoghi comuni, le punte di scortesia provengono soprattutto dai più giovani, coloro che all’inizio degli anni 90, durante la guerra serbocroata, erano bambini e forse ciò ha un’influenza sulla visione del resto del mondo.

Sul far della sera, nelle logge merlettate puoi ascoltare l’esibizione canora di un gospel folkolirico gentilmente offerto ai passanti dalla proloco locale.

Faccio amicizia con un filetto di pesce in semplice salsa di vino bianco, con lo sgombro fiero portatore di cipolla, coi lattarini fritti e con delle amorevoli triglie rosargentate che solo se ci penso già sento in fondo all’anima…

L’ambizione artistica si concretizza nelle tante gallerie d’arte, paesaggistiche o naif, che si susseguono a dimostrar le velleità pittoriche autoctone. Altre boutique in sequenza offrono lavorazioni di corallo e tradizionale filigrana d’argento, ciondoli anticati e stelle marine.

Anche qui i Taxi Boat portano per qualche euro di scortesia nelle isole di fronte. Tra queste, Badija, dove approdiamo una normale mattina di sole e surprise surprire, liberi per l’isola ci fanno ciaociao tre cervi molto friendly mentre ci ritroviamo un incanto di riflessi marini a specchio con contorno di natura genuina come aghi di pino e silenzi e funghi, buoni da mangiare, buoni da seccare… ma siamo a Ferragosto e non a Natale. Entriamo in acqua come si scendono le scale di Trinità dei Monti nelle notti di sfilata e rabbrivido di piacere mentre sciolgo le membra sbracciando a stile libero nel mar della trasparenza.

Tutto troppo bello. E difatti Badija in breve rivela l’altra faccia della natura: schiere di tafani bellici dichiarano guerra al turismo e non si limitano a svolazzare di tanto in tanto intorno all’umido dei nostri costumi, ma ci si mangiano proprio, smozzicando a pieni dentoni. Tento la fuga in taxiboat dalla Mosquito’s Island, ma il taxi boat è andato via, e dopo un’ora, appena placandosi questa furia biblica, stabilisco un compromesso sbilanciato di resistenza.

Le sere a Korcula si caratterizzano anche per i bellissimi tramonti, che visti a distanza dallo skyline portuale sembrano infondere un’aureola ossidrica spiccante come cometa sul presepe.

Il salto in alto: Dubrovnik

Lasciata Korcula a bordo del Minibus più scortese che ci sia, puntiamo verso l’alto: Dubrovnik, fulcro che ha fatto leva per definire la rotta del viaggio, interesse primario dopo tanto sentirne parlare.

L’impatto avviene in un mezzogiorno di fuoco.

La pianta della città è chiara dopo dieci passi: Dubrovnik è fatta a V: una lunga&larga strada esibizionista, il cosiddetto Stradùn, domina la città al vertice basso, mentre d’intorno arrivano e dipartono scalinate invicolate, a gradini lunghi ma inesorabili. Dubrovnik è fatta a scale, c’è chi le scende ma soprattutto chi le sale. Intorno le mura, storiche fortificazioni plurisecolari, intatte&compatte.

La gente. Tanta gente. Troppa gente. Anch’io sono gente, sporadicamente mi sento quasi di troppo.

Prendiamo alloggio in un bellissimo appartamentino sulla trequarti alta di una scalinata e via andare.

Purtroppo il flusso intoppa e metà dei vicoli son fin troppo svenduti all’anima del commercio.

Paninonoteche, pizzerie, caffetterie, spaghetterie che si chiamano Toni e Little Italy, offerte di pesce che prendi tre scampi e ne paghi due, un gozzoviglio alimentare in agguato un po’ ovunque.

Più in là intercetteremo alcune guide mentre lamentano ai propri boyscout che il boom turistico non ha seguito adeguata pianificazione, che le crociere arrivano a botte di tre per volta nel porto riversando condomi&condomini di turismo mordi&fuggi, che mentre prima ogni costruzione avveniva seguendo una regola per l’omogeneità degli assemblati architettonici, oggi ognuno costruisce nottetempo, soppalca e cura fondamentalmente i cazzi propri, economicamente intesi.

Ciòddetto, tutto il resto è bella calligrafia.

Lo Stradùn s’apre sul fondo con il bel loggiato, le chiese vanitose per via di rosoni&mosaici, vetrate e marmi bianchi e poi la fortezza veneziana, i due chilometri passeggiati sulle mura, i belvedere a picco sul mare, la farmacia più antica d’Europa con il suo chiostro solare, le fontane, il ghetto ebraico e gli scoscesi in pietra... e come tutti sanno o facciamo finta che sappiano, coi segni delle bombe, di cui una in bella vista sotto al buco procurato nella storica farmacia suddetta. Una informativa appesalmuro municipale evidenzia ai passanti la mappa dei tetti bombardati nel 1992 dai serbo montenegrini: almeno il sessanta per cento, riconoscibili dai mattoncini rossi nuovi nuovi, come appare dall’alto delle mura.

Oggi tutto ricostruito, per via della corsa solidale al restauro di questa Viceregina dell’Adriatico, Venezia permettendo.

Al tramonto, la città è attraversata da banditori in costume d’epoca, che s’apprestano ad alabardare le porte della città.

Nottetempo incontro in tv un reportage sull’allenamento tignoso di Blanka Vlasic: è già febbre dell’oro.

Il mare di Dubrovnik, forse in quanto esterno alle mura, risulta meno protetto dalle invasioni: la spiaggia in particolare è un tappeto di sigarette malgrado il profondo blu.

Ripassiamo tutto il periplo della città con la calma di chi ha fatto già il primo giro e, sarà che la gente è diminuita sarà che l’occhio è felice della sua parte, mi sento come un turista tedesco a Firenze: non me l’aspettavo e ripeto non me l’aspettavo (cit.). Seduto sotto la loggia, guardo lo Stradùn e sono contento.

Incornicio le sensazioni con una splendida orata alla griglia e un primordiale polipo sincero come il gusto di stare in vacanza.

Sarebbe quasi ora di dormire, ma Blanka sta attendendo il suo salto finale. Fiera e tecnica, salta con disinvoltura asettica tutte le misure senza un errore. Stacca le ultime concorrenti come si scaccian i tafani ed entra all’ultimo salto in concorrenza con una tenace belga che porta gli occhiali e sembra Henry Potter. Blanka si concentra, annuisce all’allenatore quasi a rabbonirlo per i suoi superflui consigli e s’inarca sogliola coi suoi occhioni freddi e l’addominale piatto. Eppure… l’asticella insolente accusa uno spiffero e imprevedibilmente viene giù. Henry Potter che non se l’aspettava, e ripete non se l’aspettava, consulta il suo libro di trucchi e … fa il proprio record. Scende giù sottile e spilungona, senza asta ferire. Blanka strabuzza, si concentra, ripassa una sequenza mentale e riprova una volta, riprova due… ma sarà più fortunata. E’ argento, freddamente argento e con lei tutta la Croazia paga un vizio d’arroganza, almeno ai miei occhi.

Di primo mattino dopo due giorni ripartiamo, con una meravigliosa sorpresa per il senso della vista: alle sette del mattino lo Stradùn è vuoto, non c’è nessuno, si vede l’inizio e la fine ed è tutto uno scintillio dell’alba.

Starigrad, un borgo apart.

Torniamo sull’isola di Hvar per gli ultimi due giorni nel luogo della ripartenza, ma stavolta restiamo decentrati e ci fermiamo a Starigrad, borgo pescatore se non proprio sturistico, quantomeno alleggerito dalla massa. Alloggiamo per un prezzo modesto presso una signora che sembra tanto la Zia che viene dalla Bosnia.

Starigrad è una sorpresa. Come le più titolate località sin qui viste, conserva filari di case in pietra, pavimentazioni lastricate e piazzette da bianco&nero di Cartier Bresson, con apertura su una baia insenata profondamente nel mare, dove alle otto di sera ruba la scena un tramonto a cannelloni d’arancione su azzurro strappato e il sole sparisce rosso come dire me ne vado addormì.

E senza sbandierarsi sui prontuari per l’erudizione turistica ma solo per gli occhi di chi ci entra, un paio di chiese si fanno apprezzare. Accanto a loro, il piccolo Castello dell’Umanista locale Petar Nonmiricordovic, col giardino botanico e la vasca degli scorfani. Petar, ammiratore dell cultura italiana, mise a disposizione della popolazione locale la propria tenuta, ma fece anche qualcosa di più: commissiono a Tintoretto una Deposizione che si può ammirare nel Museo del Monastero Francescano – e te pareva – come se fosse un’imprevedibile evaso dal Louvre, come se fossimo nelle nicchied’arte di Umbria o in Toscana ma così non è e siamo in un borgo marinaro di tremila anime dalmate. L’amenità del luogo lascia che sia ancor più evidente il taglio bianco del corpo di Cristo sulla tela.

Come in una botte piccola, anche Starigrad conserva il suo vino buono, un vino aromatico che ricorda la Retsina greca e che accompagneremo ad ulteriori scoperte culinarie.

Nel mio ristorante mentale, non potrò fare a meno del carpaccio di tonno e capperi assaggiato a Starigrad. Mi concedo qualche sofisticheria e apprezzo le alici fritte in salsa tartara ma ancor di più la macedonia di frutta con profumo di lavanda e prendo nota di un dolce semplice quanto mediterraneo: i fichi arrosto con il miele. E son contento, ancora una volta.

A Starigrad facciamo gli ultimi bagni di sole e di mare.

La costa è anche qui accompagnata in spiaggia dalla pineta e finisce con una piattaforma di cemento per agevolare l’entrata in acqua, come spesso accade in Croazia. Che detto così, la piattaforma di cemento sembrerebbe pure brutta, ma la realtà è ben diversa, in quanto l’invasività è minima e la fruibilità confortante. Intorno molti a lèggere, qualche casetta nel primo entroterra e qualche spogliatoio pubblico gentilmente offerto dalla proloco locale e io che da italiano non son più abituato a veder comodità di libero accesso, ne resto quasi commosso.

C’è qualcosa nell’Adriatico balneare di Starigrad che ricorda la convivenza di libertà, semplicità e natura che poteva esserci nel 1979 a San Benedetto del Tronto o a Vieste sul Gargano.

Leggo qualche pagina de “Le Cronache di Travnik” di Ivo Andric, velleità letteraria che mai avrei potuto accostare nella routine oscurantista dei giorni feriali cottimizzati e …

…e basta, si torna a riprendere la macchina a Pescara, dall’altra parte dell’Adriatico.

Ma va bene così. Ho respirato aria buona.

Profumavi di gelsomino e ballavi sul mare per me eravamo senza un quattrino, c'amavamo davvero io e te, era accesa una televisione, i sogni più più grandi di me. Diamantina sotto il cielo nero nero come te ti ho amata, ti ho baciata, come tu hai amato a me, i tuoi occhi come fuochi accendevano in me quell'amore che donasti a me. Un lavoro dopo la scuola, non potevi volere di più ma si cambia, il tempo vola, tu volevi volare di più e il tuo nome in Diamantina per gioco l'amore cambiò. Diamantina sotto il cielo nero nero come te ti ho amata, ti ho baciata, come tu hai amato a me, i tuoi occhi come fuochi accendevano in me quell'amore che donasti a me. E l'azzurro Mediterraneo cui in giorno dicesti di si dal tuo mondo contemporaneo, vedrai, ti riporterà qui al tuo mare di gelsomino, al giardino che c'innamorò. Diamantina sotto il cielo nero nero come te ti ho amata, ti ho baciata, come tu hai amato a me, i tuoi occhi come fuochi accendevano in me quell'amore che donasti a me.

(Diamantina, inconcepibilmente Alberto Camerini)

Ma la vecchiezza è una Roma

noreply@blogger.com (paolo_) — Wed, 06 Aug 2008 15:51:00 +0000

“A Roma d'agosto ce rimangono soltanto i mostri”.
Così m’epigrammava un amico qualche anno fa, con un sarcasmo limpidamente ipertrofico, in prossimità dell'avvento delle ferie der popolo e der tuttialmare&chiappechiare.
E io, che in ferie ancora non ci sono andato, mi ritrovo con la camicia stirata a compilare impegni laddove il feroce solleone lo puoi sentire far pressione come una mano calda a dar l’imprimatur al sudore della pelle e a squagliare inesorabile umori sull'asfalto sfranto nel verminaio occidentale di Termini Station.
A Piazza Esedra, restano aperte le bancarelle giornalare dei tanto al chilo di stampa, accatastando domeniche del corriere, storie illustrate delle guerre che furono, prodezze pornografiche e odissee in edizione quasi originale, mentre intorno eternamente è puzza di piscio e cartelli del prezzo.
Tra Piazza Indipendenza e Piazza Esedra, lavori in corso e macchine che puntano sghembe sugli incroci, diritti di precedenza sanciti a nervi tesi e scatti prepotenti senza renitenze d’attaccar la briga sulle fiancate.
Caffè consumati in file di scontrini compulsivi in Via San Nicola da Tolentino, Piazza Barberini assatanata di calore a convergenza sui portieri d’albergo, coi vestiti incollati in pattuglia sulle porte girevoli, militari coi mitra contingentati ad obbedire presidiando la patria e poi ancora altri lavori in corso, lavori sfiduciati in partenza, maledetti e bestemmiati da chi si trova a passare sulle corsie ridotte.
A Via Merulana il pasticciaccio resta sempre brutto, solo un po' più annerito di fumo, il tempo passa e se ne fotte, insolente come un furgone in doppia fila, arrogante e distratto come la fretta, distratto a stento dagli ammicchi carnali dell'accattatevillo e dalla necessità di riparmiare i centesimi sulla benzina. Sui cassonetti i nuovi giovani destrorsi coi loro miti guerrieri affissano slogan di territorio, a rimpiazzo generazionale dei precedenti giovani sinistrati, mentre in mezzo ai contendenti, per i ricchi di spirito mèdiano le santemarie degli angeli perchè il paradiso non riconosce né agosti nè dicembri ma è sempre di stagione, col suo clima d’ambiente temperato.
In altri angoli di muro, fanno schermagliuccia i partiti maturati, dicendosi dall’alto della propria verginità civile quanto siano figli di puttana i corrispettivi dell'oltralpe parlamentare.

"Ma la vecchiezza è una Roma
senza burle e senza ciance
che non prove esige dall'attore
ma una completa autentica rovina"
(Boris Pasternak, parrebbe proprio)

E allora proprio in mezzo al torrido sfacciato in piazza di San Giovanni in Laterano, il famoso duemilaeotto non regge più tutto quel maquillage localizzato, come una vedètte ottuagenaria apre le crepe e rilascia il silicone di facciata, sotto c'è più o meno un millenovecentoottantatrè e nel frattempo siamo stati solo a guardare, consumare, sudare, corrispondere ai commerci e costruire tangenziali esistenziali, invisibili come metropolitane in fieri e tutto quel progresso atteso da allora, mentre i turisti finalmente ci guardano le rughe e ora sì che ci riconoscono, come quando andavamo ad Atene noi nell'87 e vedevamo l'arte antica vieppiù anticata dal primordiale civile. Anche ad Atene il caldo ammazzava passi&sassi e confondeva fritti e leggeri in una salsa che se non strozza ingrassa.
Non ci sono più Gassman e Trintignant, il Bambino Leo e Marisol, a perdersi nel ferragosto.
E no, “nun l’asciuga er sole…”, la città è spudoratamente palliativa, abbandonata per terra.

Un giorno d'agosto, fuori apparentemente 2008, dentro sostanzialmente 1983: sò rimasti tutti a Roma. E sò tutti mostri.

E la chiamano estate

questa estate senza te

ma non sanno che vivo

ricordando sempre te.

Il profumo del mare non lo sento,

non c'e' più

perché non torni qui,

vicino a me.

E le chiamano notti

queste notti senza te

ma non sanno che esiste

chi di notte piange te.

Ma gli altri vivono, parlano, amano.

E la chiamano estate questa estate senza te.

E le chiamano notti queste notti senza te

ma non sanno che esiste chi di notte piange te.

Ma gli altri vivono, parlano, amano.

E la chiamano estate questa estate senza te

Trèkkin Sibillino

noreply@blogger.com (paolo_) — Fri, 09 May 2008 15:32:00 +0000

1 – EhOh-LèzGò!

E venne finalmente il tempo di partire.

Il ponte del primo maggio arriva come una festa dei lavoratori, come un ponte sullo stretto del quotidiano, come una campata di sole dopo tanta pioggia e troppa allergia, sintomatica e non.

Non si tratta solo di un viaggio, ma di una sospensione da portare appresso passo dopo passo su una mappa, un rientro nel paesaggio, un taglio di luce sulla propria tela, una prova dell'esistenza se non di dio perlomeno delle proprie quattro ossa.

Ci raccordiamo in autogrill ad un orario decente, io, claudia e federico in una macchina, simone, paolo, marina e cristina nell'altra. Scegliamo il percorso alternativo all'autostrada e ci lanciamo sulla consolare salaria, tra saliscendi, curvoni, approcci di prati, Passocorese, la periferia di Terni very autobiografia industriale, le acciaierie coi vetri rotti, la cascata delle marmore, i benzinai paesaggisticamente vincolati,un paio di paesini umbri coi bar che vendono panini norcini sicchè in quattrore, consacrate dall'autoradio a de gregori, si arriva a Visso, già provincia di Macerata, sulla cerniera appenninica tra due dialetti.

Lasciamo le macchine in un parcheggio e verifichiamo la consistenza degli zaini: minimalisti e ravveduti alcuni, espansionisti altri. Claudia ammolla un paio di maglioni e un set matrimoniale di asciugamani, qualcun altro rinuncia alla giacca per le varie ed eventuali metereologiche, in fondo è previsto bel tempo e fa pure caldo, e ciàvviamo verso il City Centre of Visso, distante quasi tre minuti dalla suburbia più remota: che se fa sorridere, si sappia che si tratterà della megalopoli più importante sul nostro cammino.

Divoriamo panini al ciauscolo e porchetta locale presso un alimentari di quelli che meritano le segnalazioni sui gamberi rossi e così facendo legittimano lo strozzinaggio alimentare.

Rapido consulto sul percorso e prontipartenzavia, EhOh-LèzGò!, s'intraprende e si va, a gambe allegre si va, così facendo si va !… e in cinque minuti si torna al punto di partenza, dopo aver attraversato il paese con un percorso a stella concentrico su sé stesso.

Chiediamo lumi ad un Protettore Civile che ci indirizza dietro la chiesa, scommettendo cinquecento euro contro la nostra spedizione, avvertendoci del risveglio delle vipere in atto e insistendo sui percorsi ancora non battuti. Ma vaffanculo, protettò, noi si va lo stesso.

La strada è però davvero interrotta, alcuni operai della pavimentazione stradale minacciano di arruolarci come ausiliari, sicchè si decide di raggiungere Ussita attraverso la statale, sul mero asfalto, costeggiando gli allevamenti in vasca di trote salmonate, qualcuno ci pesca pure... laddove osano le pantofole.Ussita può vantare almeno cinque esercizi commerciali ed un hotel, scusate se è poco.A questo punto, attirati da un cartello escursionale che promette una diramazione di sentiero, ci lanciamo per la prima passeggiata: una salita verticale stroncafiato fino al cimitero locale, dove forse ci sono più anime che in paese. Intravediamo un campo di calcio, affrontiamo perentori un bivio e riscendiamo dopo un'oretta con precisione millimetrata esattamente cento metri più avanti della partenza.

Proseguiamo verso il camping, località Calcara, e fiancheggiamo nientepopòdimeno che un palaghiaccio, che sembra uscito dalla perfieria di Rostock negli anni settanta. Il camping è un accampamento gestito da un assenteista che delega tutto ad un rumeno. Una signora truccatissima, fuori apparentemente sessantenne dentro forse pure ottantenne, s'informa sull'amenità della nostra presenza. Il proprietario fa sapere che ci danno i bungali.

I bungali misurano una dozzina di metri quadrati l'uno, arredati da insetti morti etnici e ruggine di vita vissuta, con l’arbremagìk al gas della caldaia interna. Ci si stipiamo rispettivamente in quattro e tre secondo la logica maschi/femmine. Il bagno misura tre metri quadri, un tubo fa finta di essere una doccia arrampicandosi sul cesso, ma lo sgamiamo subito.

Ammèmmì sale la febbre da semifinale di coppa uefa. Tiro fuori il televisorino e la frittata di cipolle dallo zaino e cerco di sintonizzare il canale, senonchè il rumeno, che prima mi abbraccio fraternamente essendo lui tifoso di Mutu, m'informa tuttavia che La 7 non si prende.

Escurro tutto il paese con Marina, inveisco contro il trogloditismo dilagante e l'anafabetismo della popolazione ferma al 1984 e giocoforza m'arrendo all'evidenza dell'inevidenza della partita, che in fondo aspettavo da soli diciotto anni.
A questo punto, inizia il mio isolamento agonistico dal resto del gruppo, mi simbiotizzo col cellulare, costringo gli avventori del ristorante a fissare per intere mezzore la pagina 220 del televideo in attesa di aggiornamenti, e detto che la cena è all'altezza del posto, stendiamo un velo pietoso e passiamo al giorno dopo.

...Ehm, mi dicono che io e simone abbiamo tenuti svegli tutti per un'oretta accalorandoci sulla politica e urlando dei “perchè alemmanno...” nella notte, finchè non ho iniziato a russare selvaggiamente durante una pausa del discorso.

2 – Casali: Welcome to Uncle Scrooge.

Consumata una frugale colazione fatta di pandorini san carlo, affrontiamo la tratta che da Calcara arriva a Casali. Identifichiamo Calcara con la casa di un rustico che scommette cento euri contro di noi, cerchiamo di sbagliare percorso ma al fine l'azzecchiamo.

Siamo ancora fuori dall'Anello dei Sibillini, la segnaletica latita.

Il percorso parte con un dislivello di cinquecentometri in salita, in un tratto boschivo che costeggia una valle alla nostra sinistra. Faticosamente saliamo, s'apre la vista sugli alberi e sparisce la civiltà, bye bye ci vediamo domenica nel pomeriggio.Passiamo l'ex voto della Madonnella e arriviamo ad un fontanile in quota, alla nostra destra il Montebove, coi suoi denti di roccia e la neve, in cima s'intravedono volteggiare quelle le aquile, che non volano mai a stormi, però a piccoli gruppi si. Il sentiero disegna una specie di V, per cui aggiriamo la valle, incontriamo una sorta di piccolo Mar de Glace di neve e la sorgente di un fiume, che vista da vicino sembra un sasso che butta acqua.Lo spettacolo inizia ad essere intenso, felicemente riscendiamo fino a Casali e arriviamo in un prato dove davanti ad una chiesetta in pietra e ad un panorama di larghe vedute, raggiungiamo il rifugio.

Marina ci informa che il gestore del rifugio di Casali al telefono sembrava un Vecchio della Montagna, che ci teneva a definirci escursionisti, gente che spregia le comodità per scelta dello spirito. Innanzi al rifugio si para un cartello: "Qui' si mangia!” e infatti fame da lupi teniamo, lupi escursionisti.

Facciamo la conoscenza del Vecchio della Motagna, che appare subito per la sua peculiarità d'essere Vecchio Marchiciano della Montagna. Tutto è nettamente sparagnino, ogni opzional si paga a parte, il resto mancia.Concordiamo un piatto di fettuccine col ragù di carne, che per essere le quattro del pomeriggio vanno benissimo, e mentre bolle l'acqua ci avviamo alle stanze.Per salirvi occorre inerpicarsi su una stretta scala di ferro che da su una botola. Uno zaino extralarge non passerebbe. Le stanze sono tre e contigue ma soprattutto sono in una mansarda dal tetto a spiovere, altezza massima uno e ottanta, minima 50 centimetri, in prossimità del cuscino. Le brande spiovono sul tetto di foratini rasente naso, le pareti non hanno mai visto intonaco: that's the loculos, my friends! Le coperte a parte, un euro l'una.

Il bagno porta i segni del padrone di casa, che usa il bidet quale portacenere, mentre il wc costringe a posar seduti. Per fortuna Marina ha portato il lisoform.

Così è se vi pare, pertanto scendiamo verso le fettuccine, famelici. Marina individua nel ragù assortimenti organici che vanno da un polmone ad un fegato, ma siccome nello stomaco si mischia tutto, transustanziamo anche il ragù di carne... alla C.S.I. ; un pecorino locale e una lonza semiartgianale, pesati nelle segrete stanze prima di giungere a tavola, completano l'ingollo.

Sono le cinque, io e Simone decidiamo di andare a vedere il paese. Contiamo 26 tetti, giriamo in lungo e largo e alle cinque e dieci ristiamo nei loculi, esperti del luogo.

Poco da fare e si arriva a cena, con la prescia di sedersi prima delle nove altrimenti il coperto si paga doppio. Nel frattempo scopro che il posto è tutto disseminato di cartelli esplicativi:“nelle ore notturne ogni consumazione costa il doppio”, “i copriwater sono disponibili a 20 centesimi” e “oggi pranzo alla carta MINIMO trenta euro” sottolineato tre volte.

Il Vecchio della Montagna ci appare perciò come Zio Paperone che fa l'avaro di Dickens, ce lo immaginiamo come Uncle Scrooge la notte di natale nella sua solitudine col gruzzoletto in mano...però fa anche un pò pena. Qualcuno nota la totale assenza di tocco femminile nel luogo. E forse un accenno sommesso a “quando c'era lei” che forse non c'è più. Uncle Scrooge sa che tutti si chiedono ma perchè non si fa aiutare da qualcuno e senza richiesta ognitanto accenna al fatto che I turisti sono sporadici, I guadagni pochi e una barista non la può pagare. Uncle Scrooge accoglie, cucina, serve, fa le stanze, risponde al telefono e contemporanemante non lo fa.

Pertanto attendiamo il nostro turno per il menù alla carta, tutto rigorosamente congelato, eppure alla fine la cena mantiene dignità, anche se l'avanzo di cinghiale ordinato da Simone e che Uncle Scrooge porta un attimo a scaldare senò si fredda, non tornerà mai più indietro e finirà – è come vederlo - nel ragù di carne alla C.S.I. per gli avventori del giorno dopo.

La sera passa tra briscole ed entertainment commisurato e il piccolo gusto d'avergli fregato un paio di bicchierini di mirto.

La mattina seguente Uncle Scrooge ha apparecchiato una colazione, poco fresca ma fornita, con tanto di nesquik per gli addicted presenti tra noi. Ci rimprovera per aver lasciato una luce accesa a bordo botola, ci fa un conto totale da mezza piotta a testa (cinquantuno, per la precisione, che non si butta via gnente) e ci congediamo, non prima d'aver assistito al numero del latte avanzato, ritirato, rimboccato e riportato al tavolo accanto.

3 – Tempi Cupi, Bei Tempi

Oggi ci aspetta l'Anello dei Sibillini, dove a metà percorso ci immeteremo.

Cominiciamo subito con un triplice bivio, dal quale ne usciamo convinti d'aver preso una scorciatoia boscosa. Dopo mezzòra, il sentiero finisce in sterpi. Federico avanscopre di qualche metro senza zaino e realizza che affrontando un pendio brecciolinato di venti metri si arriva su una carrabile. Non è facile. Carico lo zaino di Claudia e vado. Mostruoso. Gli ultimi passi li faccio ventre a terra con Federico che scende a recuperani uno degli zaini. Quando arrivo sotto i piedi ho una morsa pressata che più non sò spiegar. Gli altri per un'altra strada, appendendosi agli alberi raggiungono la cima. Breve ma intenso fuori programma.

Da qui in poi, è tutto Anello. Arriviano in un prato d'altopiano per l'ora di pranzo.

Intorno solo montagne. E naufragar m'è dolce in questo mar. Si allargano i pensieri, la testa si area prima di soggiornarvi, spariscono le minuzie, le invadenze, le superfluità, le distrazioni, le preoccupazioni e intorno è solo montagna e un diverso concetto d'umanità.

Riprendiamo verso Cupi, zompando tra panorami e immettendoci nel parco, superando alri fontanili ed esercitano I trentadue muscoli del sorriso. Le macchine a Visso distano due giorni a piedi.

Cupi dall'alto sembra carina, minima ma moralia.

Il rifugio è una folgorazione, comparando con i loculi di provenienza ultima. Gestito da tre ragazze, esibisce mura in pietra, interni in legno, pulizia, colori e ben quattro box docce in ambiente pulito. Ci sono persino le riviste sul tavolino.

Rinfrancati come pellegrini accuditi,ci riumanizziamo e esploriamo Cupi, che per la verità a parte un museo della pastorizia chiuso, una chiesetta, un monumento ai sette caduti nella prima guerra mondiale (nessun paese d'italia ne fu risparmiato) e un bar chiuso con ancora i cartelloni dei gelati aventi i prezzi in lire, non ha più nulla. Un feroce cane pastore sancisce il confine estremo del paese, dopo è solo pastorizia caprina.

Come pensionati di paese ci diamo alle carte e nel mentre assagiamo delle fantastiche bruschette fatte con olio sopraffino e tanto amore. La cena promette bene e infatti mantiene meglio. Stringozzi, fettuccine, gnocchi, ariste all'arancia, scaloppe in salsa di vino e ginepro, pecora selvatica, ricotta al cacao e al Varnelli (un anice locale, sponsor del depliantismo diffuso), caffè e ammazzacaffè: promesse mantenute e applauso alla cuoca. Coccolati e sonnolenti poniamo fine al sabato sera.La colazione mattutina è un altro trionfo di ricotte fresche, marmellate artigianali al ribes e pane bruscato.Gioiosi arrotondiamo il conto e proseguiamo. La differenza di trattamenti affonda forse le radici nella tutela del percorso dell'Anello fortemente sponsorizzato dalla Regione Marche, che deve aver appaltato e finanziato i rifugi rientranti nelle nove tappe, imponendo standard di qualità turistofili.

4 – L'Anello dei Sibillini

L'ultimo gorno riserva la tappa più lunga e forse più bella.Con un tratto di statle giungiamo al Santuario della Madonna di Macereto, laddove si narra che due asini si piantarono irremovibili in seguito ad una visione mistica. Un battistero pandoroidale circondato da portici e un'aria di pasquetta nel prato definiscono il luogo.

Mi folgora un dejavù insospettabile: ci sono già stato in un'altra vita, ricordo vagamente che c'era una sposa sotto la pioggia e che il tempo effettivamente stava per cambiare. Mi ero chiesto in qualche sbalzo di ricordo che posto fosse quello. A volte tutto torna, oggi c'è il sole, si continua a camminar dinnanzi.

Il proseguio è un tratto stupendo di Anello.

Superiamo degli equini di montagna e caracolliamo per colline in fiore, distese di giallo e verde brillante, alberi trionfanti di clorofilla, paesaggi a perdita d'occhio e infatti ci perdiamo gli occhi a impressionarci le retine. Due ore di cammino in cui mangiare una mela diventa un atto d'amore verso sè stessi. Non c'è salita che dolga.

Quando vedete la pubblicità di una benzina che marketizza sé stessa associandosi all’immagine di un ambiente da brochure, non credeteci. Quella è benzina, il panorama è un’altra cosa che riguarda l'esperienza diretta e non passa per il serbatoio.

Resta solo il tempo per l'ultima sosta, un'improvvisata attrazione entomologa per la tana d'un insetto e il dubbio che si trattasse di un nido di calabroni.

Tentiamo di disperderci sull'ultimo spezzone, io e Simone ci addentriamo per un sentiero gli altri pe r l'alternativa al bivio. Risbucheremo a Visso esattamente laddove il giorno della partenza il Protettore Civile ci aveva detto di andare. Se ci fosse stato avremmo potuto chiedergli cinquecento euro per la scommessa persa, ma in ogni caso la nostra scommessa è vinta, il trekking ha avuto l'esito desiderato e ripartiamo felici.

Camminare fa bene.

In un bel gruppo ancora meglio, ricordavo bene.

Affanculo la civiltà.

Grazie Ragazzi.

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Colonna Sonora

Generalmente chiudo i blogghi con un testo, per la prima volta invece metto un elenco.
Ovvero i pezzi che in cuffia fuori cuffia o mentalmente hanno circondato il viaggio

De Gregori – Generale Live
Smiths – Half a person
Zucchero - Sere d’estate
Claudio Lolli – Autobiografia Industriale
Michele Pecora – Era lei
Michele Pecora ed Ivan Graziani - Fuoco sulla collina
Pino daniele - Na jurnata e sole
24 Grana - Stai mai ccà
Sergio Caputo - Ma che amico sei
Kraftwerk - Autobhan
Edoardo Bennato - Venderò
Vasco Rossi - Portatemi dio
Bob Dylan - Hurricane
Dàra straits tunnel of love
Tricarico - Vita tranquilla
Vasco Rossi – Generale

Mi parcheggio qua pure i linki dei videi col flusso sonorizzato della foto :)

http://www.youtube.com/watch?v=B5HZ1PIb-MY

http://www.youtube.com/watch?v=XZnO3nXc00M

voi avevate voci potenti

noreply@blogger.com (paolo_) — Thu, 17 Apr 2008 14:21:00 +0000

Il giorno in cui Kopernico sporgendosi dal balcone notò le rotondità della terra, avrà provato una sorpresa che neanche te la immagini, ma forse comparabile con lo shock della Sinistra all’indomani delle elezioni amministrative del 2008: il Paese Reale era un’altra cosa, fuori non c’erano i puffi operai!

Intorpidi dai salotti e sofisticati dalle TV, i Leaders sociali si riscoprirono sagomati&stempiati, un po’ come quei cantanti di Sanremo che nella realtà nessuno ascolta più da anni né tantomeno gli comprerebbe i dischi. Solo che quando li metti tutti insieme in una compilation, fanno corpo e creano quell’effetto vintage, che da la sensazione che in fondo ancora… si può fare.

Preso atto che laddove c’era una Casa del Popolo adesso c’è un presidio della Lega, dopo un’ autocritica profonda di trentagiorni, durante i quali tentarono di formarsi otto nuove correnti disperse su tutto l’arco di rosso dal tiziano al pompeiano, dopo aver proposto dodici nomi nuovi di coalizione (tra cui “Sinistra Identitaria” e “Partito Comunista abbastanza Trotskista ma non molto Leninista con hennè Togliattiane del ‘52”), dopo aver rinunciato a malincuore a festeggiare il ventennale dell’anno prima del crollo del muro di Berlino con una degustazione di morellino a Capalbio e ad una di formaggio di fossa a Correggio, si decise di provvedere a Corsi di Formazione per il reinserimento nel Paese Reale, con tanto di training on the job e salario precario.

A Bertinotti, accusato di parlare come Habermas piuttosto che come un operaio, fu suggerito un corso di Comunicazione Semplice, patrocinato dalla Fondazione Caldaroli, per avvicinarlo al popolo. Così, dopo aver approfondito la tematica di marketing “La Sinistra fenechiana e il carro di buoi”, visionando una serie di produzioni cult di Edwige Fenech, Bertinotti si fece riprendere con un videofonino mentre scriveva “W la Fica” sul muro di una scuola, partecipò ad una gara di rutti a Trezzano Ticinese sfidando il locale campione Maurilio Ballarin e andò ospite da Bonolis a raccontare di quanto gli era sempre piaciuto il sedere delle ballerine cubane e di quella volta che momenti succedeva il fattaccio con una cameriera intraprendente a La Habana…

Diliberto apparve più difficile. Da alcune indagini sul suo passato, emerse che da giovane era stato campione di boccette alla sezione di partito del paese, ricevendo in premio una spilletta sbrilluccichina con falce&martello e un sospirato bacio da Miss Sezione ’62.
Con queste premesse fondanti, si decise necessariamente di applicare inizialmente il metodo “Goodbye Lenin”.
Gli si fece credere che grazie al riconteggio delle schede, scoperto un errore di calcolo nei metodi progressivi del campione fattoriale e attuariale (tanto lui già non stava più a sentire…)…insomma la Sinistra avesse in mano il Paese, ma che per motivi legati alla strategia dell’Internazionale, il Politburo aveva deciso di tenere nascosta la cosa. Per un anno fu tenuto come custode di un finto museo della finta salma di Togliatti. Pian piano gli vennero aggiunte spillette dell’Armata Rossa, uno Scuba appartenuto ad un cugino di Carpi di Stalin, un bersaglio per freccette con l’immagine di Mario Scelba, reperto originale dell’appennino tosco-emiliano negli anni ’50, e la tessera della coop che fu di Longo. Fu un anno fantastico, lui disse.
Poi però di colpo fu insediato un campo nomadi abusivo nelle sale dello pseudomuseo.
Il momento più drammatico fu quando urlò contro una zingarella di otto anni di togliersi la sottana appartenuta a Nilde Iotti che la stava strusciando per terra!
Tornò a far politica, ma qualcosa non funzionò del tutto. Oggi Diliberto ha duramente criticato l’amico Borghezio per la sua linea moderata, annunciando di voler dar vita ad un Movimento Antagonista per una Padania delle Origini. “Ricomincio dall’acqua del Po’”, ha testè dichiarato.

Pecoraro Scanio invece, rimproverato di non essere molto preparato, fu riportato alla realtà con la terapia d’urto. Dapprima iscritto ad un corso di sopravvivenza di una settimana nella piana di Gioia Tauro, munito solo di un kit fotovoltaico composto da cinque semi di zucca OGM e una bandiera arcobaleno, fu poi messo a lavorare in una fonderia. La sera, stanco, tornava a casa e gli si faceva trovare sei giorni su sette un’emergenza rifiuti in salotto, con l’obbligo di differenziarla.

Vladimir Luxuria sparì nella notte. Lasciò la politica e continuò a ballare ed organizzare feste.
Forse a lui andò meglio che agli altri. Si sospetta per altro che dietro l’attentato alla fiancata del SUV della onorevole Gardini ci sia lei, ma mancano prove certe.

Grillini invece rimase a polemizzare ancora un po’ per conto proprio, querelando le istituzioni per la mancanza di rappresentanti omosessuali e lesbiche in parlamento. Dopo aver scritto un saggio sulla grammatica italiana in cui accusava questa materia di omofobia grammaticale per via della discriminazione sessuale operata dagli articoli determinativi in quanto quelli maschili “il lo gli” erano tre mentre quelli femminili “la” e “le” erano due, allestì un gay pride a casa sua con quasi sei invitati (gli altri erano normalmente al lavoro, Grillini organizzava sempre le cose di mercoledì alle 11…) rivendicandone il successo; fu improvvisamente arrestato per via di una soffiata telefonica in cui una voce né troppo femminile né spiccatamente maschile improvvisamente lo accusava di aver sfregiato la fiancata del SUV della onorevole Gardini. Poi tutti si scordarono di lui.

Boselli invece mollò tutto. Ogni tanto si vede al bar vicino al Parlamento, mentre gioca a tresette col morto insieme a Mariotto Segni e Pannella. Finchè passa De Michelis e gli frega le poste.

Dulcis in fondo, Uòlter Fitzgerald Veltroni, il predestinato, il Gorbaciov de Noantri, il Nuovo Occhetto. A lui fu rimproverata la mancanza di cattiveria, soprattutto dopo aver patteggiato i parlamentari residui in cambio di una retrospettiva su Elia Kazan e un album di figurine Panini del '65 (con Sivori ma senza Pizzaballa). Per rieducarsi, Uòlter, in un eccesso di ottimismo e determinazione, propose di ripulire le strade dai writer e ne bloccò uno nell’atto di vandalizzare una cassetta dell’enel. Ma fu brutalmente malmenato e la sua foto con gli occhiali cerchiati dalla bomboletta spray fece il giro di internet. Allora provò con gli atti di bullismo in una scuola elementare, ma anche qui gli rubavano sistematicamente la merenda e poi lo mettevano in mezzo facendogli lo schiaffo del soldato. Lui, puntualmente ringraziava i ragazzi per il confronto democratico.
Alla fine fu riciclato come autista del pullman elettorale di Schifani.

Tentò la fuga in tram
verso le sei del mattino
dalla bottiglia di orzata
dove galleggiava Milano
non fu difficile seguirlo
il poeta della Baggina
la sua anima accesa
mandava luce di lampadina
gli incendiarono il letto
sulla strada di Trento
riuscì a salvarsi dalla sua barba
un pettirosso da combattimento.
I polacchi non morirono subito
e inginocchiati agli ultimi semafori
rifacevano il trucco alle troie di regime
lanciate verso il mare
i trafficanti di saponette
mettevano pancia verso est
chi si convertiva nel novanta
era dispensato nel novantuno
la scimmia del quarto Reich
ballava la polka sopra il muro
e mentre si arrampicava
le abbiamo visto tutto il culo
la piramide di Cheope
volle essere ricostruita in quel giorno di festa
masso per masso
schiavo per schiavo
comunista per comunista.
La domenica delle salme
non si udirono fucilate
il gas esilarantepresidiava le strade.
La domenica delle salme
si portò via tutti i pensieri
e le regine del tua culpa
affollarono i parrucchieri.
Nell'assolata galera patria
il secondo secondino
disse a "Baffi di Sego" che era il primo
si può fare domani sul far del mattino
e furono inviati messi
fanti cavalli cani ed un somaro
ad annunciare l'amputazione della gamba
di Renato Curcio
il carbonaro
il ministro dei temporali
in un tripudio di tromboni
auspicava democrazia
con la tovaglia sulle mani e le mani sui coglioni
- voglio vivere in una cittàdove all'ora dell'aperitivo
non ci siano spargimenti di sangue
o di detersivo -
a tarda sera io e il mio illustre cugino De Andrade
eravamo gli ultimi cittadini liberi
di questa famosa città civile
perché avevamo un cannone nel cortile.
La domenica delle salme
nessuno si fece male
tutti a seguire il feretro
del defunto ideale
la domenica delle salme
si sentiva cantare
- quant'è bella giovinezza
non vogliamo più invecchiare -.
Gli ultimi viandanti
si ritirarono nelle catacombe
accesero la televisione e ci guardarono cantare
per una mezz'oretta poi ci mandarono a cagare
-voi che avete cantato sui trampoli e in ginocchio
con i pianoforti a tracolla vestiti da Pinocchio
voi che avete cantato per i longobardi e per i centralisti
per l'Amazzonia e per la pecunia
nei palastilisti
e dai padri Maristi
voi avevate voci potenti
lingue allenate a battere il tamburo
voi avevate voci potenti
adatte per il vaffanculo
-La domenica delle salme
gli addetti alla nostalgia
accompagnarono tra i flauti
il cadavere di Utopia
la domenica delle salme
fu una domenica come tante
il giorno dopo c'erano segni
di una pace terrificante
mentre il cuore d'Italia
da Palermo ad Aosta
si gonfiava in un coro
di vibrante protesta.

La sedia del barbiere

noreply@blogger.com (paolo_) — Tue, 15 Apr 2008 14:40:00 +0000

Il Luogo della Metafisica non può essere che la sedia del Barbiere.
Grembiule al collo, capelli bagnati, levo gli occhiali e il mondo si spegne, mentre le forbici mi girano intorno separandomi da un passato fatto di capelli.
Gli specchi di sala s’accollano il mio riflesso per il tempo necessario, la filodiffusione commercia musica e riferisce il mondo, mentre i prodotti estetici si rinnovano sulle mensole grazie alle brillanti ricerche dei laboratuàr e a nuove imprevedibili mescolanze chimicoproteiche.
Le luci diffuse, i giornali in offerta di notizie, la passata di setole sul collo e tu non sembri nemmeno più tu: eh voilà, un mutuo d’immagine appena acceso.

Il barbiere, giorno dopo giorno, ha conosciuto il Mondo, perforandone la sostanza psicofisica dal marciapiede agli antipodi e piazzando la Bottega sul foro aperto, come a filtrarne le idee emerse.
Ha raccolto e sincretizzato la saggezza popolare, la sintesi dell’opinion pubblica e l’esperienza personale, consapevole che, mentre tutto scorre, ramazzato come i capelli a susseguirsi sul pavimento, lo Spirito invece si stratificava sulla sua figura, come un’abilità di forbice acquisita.
Il barbiere taglia via la lanuggine del collo ed i pensieri sovrabbondanti, definendoli come il rasoio di Occam.

Sabato mattina, ore sette del mattino, minutaggio indecifrato nel sonno.
La terra trema.
Mi sveglio, analizzo& realizzo: il terremoto.
Poi finisce, non è successo niente, son sempre le sette del mattino.

Ma al Barbiere de Lu Paese, la sala resta coinvolta sull’argomento.
Il Barbiere risoluto nonché indefesso, illustra la differenza tra l’ondulatorio e il sussultorio e spiega perché i lampadari non hanno tremato, salta con disinvoltura da un Richter ad un Mercalli e smentisce un luogo comune: “Questa volta anche li cani si so fatti li cazzi sii.”
Mai fidarsi, il terremoto è imprevedibile, ed è l’unica cosa che terrorizza chi non ha paura di niente, perfino il Barbiere.
Ricorda gli anni in cui c’è stato lo sciame sismico, ogni tot una scossa al circondario, che nemmeno si scendeva più.
Ricorda il terremoto del 1980, ed uno che dall’Irpinia era poi finito a vivere a Lu Paese: ci racconta che il poveraccio era seduto a tavola con tutta la famiglia, spalle al muro, quando il muro è finito in mezzo alla strada insieme a lui, mentre la famiglia è rimasta là, tra le macerie e la cena.

flashback 1
Astratto sulla sedia del Barbiere, anch’io ricordo.
Ricordo che era il 23 novembre 1980 ed io ero bambino in quel di Caserta.
Stavo giocando con Alfredo, dentro uno sgabuzzino di casa sua, quando le pareti iniziarono a scuotersi, tutto prese a cascare e io pensai che forse non era Alfredo che faceva lo scemo con le pareti.
I miei non c’erano e nemmeno i genitori di Alfredo. S’erano convinti ad andare a Napoli, in pulman, al teatro da Eduardo de Filippo. Stavamo con due babysitter di ventànni, io coll’amichetto mio, mia sorella coll’amichetto suo: 8 anni io, 3 lei. Il primo pensiero fu fare quei due piani di scale che ci separavano per sapere come stava, imparando al volo e d'istinto

che non bisogna prendere l’ascensore.
Ricordo la popolerìa riversate per strada a secchiate condominiali, i bambini che piangevano e le vecchie che arrochivano gli strilli ululando sui marciapiedi le marònne mie alla luna, la sera che arrivava e portava lo scuro nelle case svuotate, le radioline che dicevano degli epicentri e dei mercalli e io mi chiedevo se i palazzi crollavano per verticale o per orizzontale. La baby sitter fu in gamba, ci portò a casa sua. I miei arrivarono nella notte: mi raccontarono poi di lampadari oscillanti sul teatro, di gente in fuga che camminava su altra gente, di una donna in crisi epilettica, di una città attraversata da nord a sud in mezzo ai cornicioni che cadevano, del casuale intercetto di un autista di pullman che faceva servizio di linea e che voleva tornare a casa addò mammà, ma che si accollò l’onere del traspoto intercittadino, guidando a fari accesi come un pazzo nella notte, attraversando collane di paesini sulla statale, tra pianti, urla, fuochi accesi e polvere di crolli.
Fummo tra le pochissime famiglie che tornarono a dormire a casa.
I giorni successivi non si andò a scuola, ci abituammo ad osservare il filo del lampadario e a considerare plausibili le scosse di assestamento.

Poi pian piano, ricominciammo a far passeggiate col passeggino, l’uomo ragno affrontò il punitore nel numero in edicola e tutto tornò come prima.

Anni dopo, la terra trema di nuovo in Umbria.

Mi ritrovo a passare per Colfiorito, un epicentro sismico nascosto in un gruppo di case dimenticate su un altipiano. All'entrata del paese, una casa aperta come una lattina di sgombri, solo che nulla è sgombrato tranne la parete: poltrone, tavoli e mobili della sala da pranzo, stanno tutti là, esibite come il cartello "wilkommen ...".

La casa delle bambole, la chiamavano.

Il Barbiere nel frattempo è passato ad altri argomenti.
Adesso riferisce, in coro con la sala, delle vicissitudini di uno sfortunato matto del Paese, o’ Grillu.
O’Grillu oggi sta in un istituto psichiatrico, fuori, non da queste parti.Aveva tentato di ammazzare un poliziotto, una volta ci aveva dato una picconata al padre, chillu o ‘Grillu era pericoloso, teneva la schizofrenia omicida.
Ma non era stato sempre così. Sono stati l’alcol e la cocaina. E le pasticche. Ma no una, una scatola. Anche se magari era predisposto.Comunque non è mica l'ultimo ch'è finitu male.

...e anche qui, la memoria torna indietro.

flashback 2

Biennio ’92-’94. C’è il boom dei rave. E delle pasticche. CCCP, Batman, joker, simpson, missili, dragoni: acide o anfetaminiche, pareva non esistesse altro sotto al cielo. Io, spettatore laterale esterno, ho conosciuta qualche storia. Quella di R., è stata la peggiore. Non ero suo amico, lo salutavo appena, ma eravamo coetanei, forse lui qualcosa in meno.
Ci incrociavamo nelle estati agropontine: lui con la sua tribù, io con la mia, un po’ di cagnesco adolescenziale in mezzo. Me lo ricordo mentre imparava ad andare sul Si con una ruota sola, davanti al bar del moro.
Ma in quel biennio, tutti si affratellarono facilmente nella chimica dei segreti condivisi. Si strinsero alleanze, si partiva sabato dopo sabato per templi tecnobiblici che si chiamavano Red Zone o Baia Imperiale, si svolgevano Epiche Lisergiche a Perugia o a Rimini, si stava come d’estate sugli alberi le fragole, sì, proprio le fragole.
Non potevano durare, prima o poi la botanica della vita li avrebbe smentiti.
Un sabato pomeriggio, un controllo degli addetti alla pubblica sicurezza ai lati dell’autostrada fermò una macchina, e venne fuori che ciascuno con le proprie scorte d’edulcorazione per la notte. R. rifiutò ogni addebito, la colpa finì al più confuso, che si beccò una condizionale poi felicemente prescritta dalle istituzioni e dalla vita, ma i rapporti si distrussero.
R. continuò ancora un po’.
Qualche tempo dopo lo incontrarono sulla spiaggia d’inverno mentre camminava con un parente, la testa persa nel vuoto.
Per un paio d’estati, si vide ancora in giro, gonfio di farmaci, parzialmente scremato dalla nebbia, ma mai ritornato all’età che gli competeva. Preso in accudita simpatia dai più giovani, girava chiedendo di fare qualche tiro e spesso cantando una canzone andante che parlava di un falco che va, senza catene, che fugge gli sguardi perché sa che conviene, indifferente sopra la gente.
Un falco a metà.
Ma si aggravò. Pare risedesse stabilmente in clinica. Un giorno, si dice che preso da un raptus di lucidità e da un irrefrenabile rimorso, aprì la finestra dell’ospedale e completò il volo per sempre.

Il Barbiere mi chiede se li lascio naturali o ci voglio un po’ di gel.
Naturali, grazie.

Poi dicono che non ci vado mai a tagliarmi i capelli.

Sono seduto su un grattacielo

vedo gli aerei passare

poi guardo giù voglio saltare,

voglio imparare a volare.

E allora volo via,

siamo in viaggio io e la mente mia

guardami ho già spiccato il volo

ed ora sono proprio sopra casa tua.
Il falco va senza catene,

sfugge agli sguardi sa che conviene

è indifferente sorvola già,

tutte le accuse boschi e città

io che son falco, falco a metà….
Sono di nuovo sul grattacielo

ed ho imparato a volare

se guardo giù quello che vedo

ora è la gente passare

E chissà se questo è

il segreto per vivere con me

seduto su un grattacielo devo stare,

in alto come un falco

per non farmi catturare.

Il falco va senza catene,

sfugge agli sguardi sa che conviene

è indifferente sorvola già,

tutte le accuse boschi e città

io che son falco,

falco a metà…

L’algoritmo sbrandato della Primavera

noreply@blogger.com (paolo_) — Thu, 10 Apr 2008 13:20:00 +0000

Era un Inverno freddo, in cui avevamo spesso avuto freddo.
Quando arrivò la Primavera, era così malridotta che non si reggeva in piedi, non era plausibile, sembrava sua nonna con la pioggia: un arcobaleno di grigio umido.
L’inverno vide Nonnavera e gli disse “Signora! Ma dove è stata a svernare, in mezzo ai zingari?”
L’inverno è famoso per il suo senso dell’umorismo: aveva questo iperrealismo grottesco che faceva ridere solo lui.
Tuttavia, con compitezza carabiniera, la fece entrare nel suo marzo, le trovò na branda andò buttasse e la lasciò ad asciugarsi le ossa, accollandosi il turno supplementare.
Noi decifravamo questo codice stagionale attraverso l’insostenibile vacuità dei mandorli e la persistenza delle pozzanghere.
Tra noi non si scherzava a raccogliere ortiche, le raccoglievamo e basta, urticandoci per il prurito e seccandoci per la perdita di tempo.

Nonnavera però quell’anno aveva accusato il colpo. Non era più una giovanotta e neanche voleva lo fossero gli altri: come una vecchia mai stata moglie, senza più figli e senza più voglie si prese la briga e non so se anche il gusto di dire a tutti “Ahò, non ce la fò più a stipendiare tutti i vostri umori! Non vi posso mica imboccare per tutta la vita!”
Così, come un’evasione fiscale, la Primavera scomparve clandestina tra le stagioni che non si usano più, lasciandoci ancora una volta a convenire che era meglio fidarsi solo delle proprie forze, perché dall’esterno nessuno avrebbe fatto niente. Tutto il futuro alle spalle. Le vacche grasse e le rose&viole sono unce upon agò dei vecchi tempi, fantasmi nei castelli: fuori ci sono i draghi.

Ai Nostri Tempi, però studiamo San Giorgio da Mr. Blutarsky.
Sappiamo per aver visto Animal House e non certo per il catechismo e l‘accademia, che qui non finisce proprio niente, come dopo il bombardamento tedesco a Pearl Harbour, e che nè Niedermeyer nè i draghi, ci impediranno di farci una Primavera fatta in casa.

Cosa ci mettiamo nella Primavera, un gelato grande al pistacchio? ristudiare la Rivoluzione Francese? un film in bianco e nero alla tv? un percorso di quattro giorni nei boschi? un concerto più vivo degli altri? i bucatini alla matriciana? una pelle bellissima? un libro che non pensavamo avremmo mai letto? il nostro turno di far festa? una gioia attesa da tempo? Ficca tutto dentro e via andare: noi lo facciamo per passione.

Facciamoci il nostro algoritmo.

Sbrandiamoci la Primavera da soli, basta primavere a cottimo.

Come dicevano per altri No Future: if the kids are united they will never be divided.

La chiamavano bocca di rosa

metteva l'amore, metteva l'amore,

la chiamavano bocca di rosa

metteva l'amore sopra ogni cosa.

Appena scese alla stazione

nel paesino di San Vicario

tutti si accorsero con uno sguardo

che non si trattava di un missionario.

C'è chi l'amore lo fa per noia

chi se lo sceglie per professione

bocca di rosa né l'uno né l'altro

lei lo faceva per passione.

Ma la passione spesso conduce

a soddisfare le proprie voglie

senza indagare se il concupito

ha il cuore libero oppure ha moglie.

E fu così che da un giorno all'altro

bocca di rosa si tirò addosso

l'ira funesta delle cagnette

a cui aveva sottratto l'osso.

Ma le comari di un paesino

non brillano certo in iniziativa

le contromisure fino a quel punto

si limitavano all'invettiva.

Si sa che la gente dà buoni consigli

sentendosi come Gesù nel tempio,

si sa che la gente dà buoni consigli

se non può più dare cattivo esempio.

Così una vecchia mai stata moglie

senza mai figli, senza più voglie,

si prese la briga e di certo il gusto

di dare a tutte il consiglio giusto.

E rivolgendosi alle cornute

le apostrofò con parole argute:

"il furto d'amore sarà punito

- disse- dall'ordine costituito".

E quelle andarono dal commissario

e dissero senza parafrasare:

"quella schifosa ha già troppi clienti

più di un consorzio alimentare".

E arrivarono quattro gendarmi

con i pennacchi con i pennacchi

e arrivarono quattro gendarmi

con i pennacchi e con le armi.

Il cuore tenero non è una dote

di cui sian colmi i carabinieri

ma quella volta a prendere il treno

l'accompagnarono malvolentieri.

Alla stazione c'erano tutti

dal commissario al sagrestano

alla stazione c'erano tutti

con gli occhi rossi e il cappello in mano,

a salutare chi per un poco

senza pretese, senza pretese,

a salutare chi per un poco

portò l'amore nel paese.

C'era un cartello giallo

con una scritta nera diceva

"Addio bocca di rosa

con te se ne parte la primavera".

Ma una notizia un po' originale

non ha bisogno di alcun giornale

come una freccia dall'arco scocca

vola veloce di bocca in bocca.

E alla stazione successiva

molta più gente di quando partiva

chi mandò un bacio,

chi gettò un fiore

chi si prenota per due ore.

Persino il parroco che non disprezza

fra un miserere e un'estrema unzione

il bene effimero della bellezza

la vuole accanto in processione.

E con la Vergine in prima fila

e bocca di rosa poco lontano

si porta a spasso per il paese

l'amore sacro e l'amor profano

petroso&selvaggio

noreply@blogger.com (paolo_) — Thu, 03 Apr 2008 15:08:00 +0000

Mentre ci svezzavano coi rudimenti della democrazia, fin da bimbi apparve chiaro che tutte quelle cortesie che formavan corpo nell’educazione civica e avevano come corollario il non gettare le carte per terra, non si applicavano sempre e dovunque.

Le regole erano diverse, per esempio, nei film dei Cow Boys e degli Indiani.
Vi era sicuramente un aspetto petroso&selvaggio in quel West.
Per sopravvivervi dovevi essere un messicano col cordiglione di pallottole al collo o un cactus di rilevanti spinoni. Gli stivali s’impolveravano sulle piste e gli speroni spronavano i mustangs.
Ogni giorno si consumavano pallottole e non solo contro i barattoli. Ogni momento poteva entrare nel saloon un gringo venuto da una lontana road to nowhere per regolare i conti di quanto successo anni prima a Tucson o a Santa Fè: i presenti erano tutti coinvolti, tranne il pianista, forse.
Quella vita primordiale richiedeva durezze e non lesinava brutalità. Non importa se tu fossi muso rosso o viso pallido, quando devi sparare mira al cuore, Ramon, al cuore.
La sera un poker col whisky, la compagnia della compiacente Jane (pagando s’intende), e di nuovo in marcia, verso le gole del Colorado.
A meno che tu non fossi mormone, nel qual caso ci si stanziava su qualche pascolo e si leggeva la bibbia ogni tre per due (almeno sei volte, quindi).

Lo sceriffo sapeva il fatto suo.
Il baro finiva male.
Prete prepara la chiesa per il funerale.

Non c’erano telefoni ma si parlava coi segnali di fumo.
A volte, se eri un viaggiatore su una diligenza, rischiavi di essere attaccato dagli indiani – nel qual caso era meglio uccidersi da soli – o dai feroci banditi della banda di Santana, che lo sapevano tutti che erano loro pure se avevano il volto coperto da un fazzoletto. Il destino era comunque segnato.
Ma non ti andava meglio se eri indiano: le tende del tuo accampamento potevano essere attaccate nottetempo da qualche reggimento di soldati e pure là, si sa, sparavano a vista senza stare troppo a distinguere per sesso, età e religione.

Nei verdi pascoli del cielo, poi, tutto s’ammescolava.

Il west è finito dopo l’arrivo del treno e la diminuzione dei cavalli. Non è più nemmeno tanto romantico, oggi ne siamo consapevoli.

Neanche l’educazione civica sta però tanto bene.
Le regole sono diventate quelle del west.

Tico Palabra, non è una fotografia

è un guerrigliero

per qualcosa che va via

un capitolo da scordare

di quest'antologia.

Tico Palabra, non ha niente

da inseguire questa notte

gira per la capitale

con le ossa rotte

dal vino e dall'amore.

Però ha fortuna

è un antico volatore

un venditore

nella luce della sera

si distingue appena

se si confonde bene.

La stessa fortuna, amore

dietro le persiane chiuse ha quella luna

niente da sapere, niente

niente questa notte

nemmeno da cantare.

E Tico Palabra, gratterà via

dal portone quella luna

noi non sentiremo e lui

continuerà da solo

così com'è abituato.

Tico Palabra,

non è una malinconia

è un guerrigliero

per qualcosa che va via

un capitolo "fratello"di questa vita tua

e mia.

Natura morta con Arsenal

noreply@blogger.com (paolo_) — Wed, 02 Apr 2008 22:02:00 +0000

Lascia una pera fuori dal frigo, la pera in capo a pochi giorni avvizzisce. Se questa non è una metafora dell'essere transeunte proprio dell'umano divenire, "e" non sarebbe uguale ad "emmecì due" e tutti si sentirebbero liberi di dire la propria perchè allora famo come cazzo ci pare.

La pera rotola sul crinale cronologico, prende la direzione del tempo e s'imbarca sulla vecchiaia, più o meno uniformemente trasportata da un vettore verso il bordo dell'oceano, da dove partirà per un forever forse in the sky with diamonds.

La memoria non è però una pera. Non rotola, come l'acqua straborda dalla ciotola del volontarismo consapevole e prende la forma che incontra, come quando sogni di parlare con qualcuno, e quel qualcuno, che dovresti essere tu, quantomeno come regista, afferma, perentorio, ensambli di concetti che non sapevi avrebbe detto.

La memoria fa in modo che durante il giorno, mentre salvi con nome il file excel su cui lavori, per un attimo vedi il cortile dove stavi giocando a nascondino, l'esame di diritto costituzionale e il corso di san benedetto del tronto dopo una mostra. Senza nessuna contingenza logica. Ti ricordi di qualcuno che hai visto dieci anni fa e poi quasi sicuramente te lo scordi per altri dieci anni o per sempre. La memoria è per sua natura secessionista, rivendica autonomia, non sopporta la coscienza di stato. Il vezzo di catalogarla è solo un'attitudine fideista.

Cosa ci facevano oggi dall'oculista massimo e un pomeriggio a torvajanica? è mai possibile che nel traffico dell'ardeatina mi sia sentito ad un campeggio di orbetello? E luca, che non vedevo da anni e che infatti nemmeno ho visto oggi, avrà mangiato pure lui un panino quando non ci siamo incrociati al supermercato? cosa centra villa lazaroni verso le sette di sera con il fatto che ho ordinato un timbro a Buffetti? e quella volta che nel mare a Sabaudia... proprio mentre segnava l'Arsenal.

La memoria irrompe, scavalca, esce dalla porta e rientra dalla finestra.

La memoria che forse viene a chiamarci quando è ora di uscire.

La memoria sovrincisa alle pere.

Ti ricordi una volta
Si sentiva soltanto il rumore del fiume la sera
Ti ricordi lo spazio
I chilometri interi
Automobili poche allora
Le canzoni alla radio
Le partite allo stadio
Sulle spalle di mio padre
La fontana cantava
E quell'aria era chiara
Dimmi che era così
C'era pure la giostra
Sotto casa nostra e la musica che suonava
Io bambina sognavo
Un vestito da sera con tremila sottane
Tu la donna che già lo portava
C'era sempre un gran sole
E la notte era bella com'eri tu
E c'era pure la luna molto meglio di adesso
Molto più di così
Com'è com'è com'è
Che c'era posto pure per le favole
E un vetro che riluccica
Sembrava l'America
E chi l'ha vista mai
E zitta e zitta poi
La nevicata del '56
Roma era tutta candida
Tutta pulita e lucida
Tu mi dici di sì l'hai più vista così
Che tempi quelli Roma era tutta candida
Tutta pulita e lucida
Tu mi dici di sì l'hai più vista così
Che tempi quelli.

Disabitudine alla realtà

noreply@blogger.com (paolo_) — Thu, 27 Mar 2008 15:45:00 +0000

La primavera tarda ad arrivare
S’è impantanata nel clima elettorale.
Come una falsa promessa,
esita a maturare.
La primavera non si lascia andare:
ha smesso di bere e rimane a guardare.
Svogliata e indolente, fa solo le prove
ma si stanca subito e decide che piove.

Come un disperso in un ingorgo di parole,
come un tir in fila sull’ A9,
come un calo di pressione,
come la speranza dimenticata sul fuoco,
come un pensiero disperso sul nascere
come un sogno mentre ti svegli
come un ricordo che non ricordi più dove l’avevi messo
come un chilometro superato in un viaggio
come una distanza che si è messa di mezzo,
che uno dice: ma che ci sto a fare?

Mò piovo un po’ pur’io.

Le rondini invece
sono le prime ad emigrare.
Vanno a fare primavera altrove

e

ci mandano le cartoline
da altri posti più caldi:

“Qui tutto bellissimo,
Manchi solo Tu.”

Nell'universo della mia pazzia

ho una nuova teoria

per me la gente

vola.

So cos'è che non va

disabitudine alla realtà

come dire sono

solo.

Io dopo di te

non sono morto né guarito

ma ci ho provato, era un mio diritto

e non è servito.

E mi sono vestito

come un idiota vestito

che avevo in testa

nessuno m'ha invitato alla sua festa.

La gente

vola

ed io

sto troppo giù

l'amore
vola

e vola

ed io

mi sento, mi sento giù.

L'amore

vola

e vola

e tu

non c'eri già più.

Nel rovescio della mia vita

una prova innocente

chiamare amore un amore qualunque

a cui di me non gliene frega niente.

E ma non scoppia il cuore

non mi sento affogare

non ho voglia di bere, né di parlare

perché non ho amore di cui parlare

e penso che forse, davvero la gente

Vola

vola

ed iosto troppo giù.

L'amore

vola

e vola

ed io

mi sento mi sento giù.

L'amore

vola

e tu

non c'eri già più.

Nel sottoscala della mia ragione

c'è la speranza che tu ritorni

E' solo un tarlo, consuma i giorni

ma chi può dirlo?

Forse anche il mio amore

Vola

ed io

mi sento già più su.

Vola

e vola

e tu non ci sei più.

L'amore

vola

e vola

ed io

mi sento già più su.

Dieci Considerazioni Teologiche.

noreply@blogger.com (paolo_) — Tue, 19 Feb 2008 14:03:00 +0000

My Cei in confezione spray.

Dio e Internet:
Forse dio è un grandissimo server appoggiato dietro le nuvole.
E la chiesa è il suo spam.

Dio e il Punk:
Dio non lo so se ci piace il punk. Lo vedo troppo tranquillo. Anche quando s’incazza, la butta piùcchealtro sul metal, che non mi sembra ci vada per il sottile e stia troppo a distinguere tra sòdomi o gomòrri: giù urloni rauchi, bestemmie e schitarrate epocali e si salvi chi può.
E poi il punk è “no future”, sarebbe in contraddizione con sé stesso e coi propri attributi.

Dio e alcuni siti web:
Dio non fa caso ai siti internet. Altrimenti dovrei credere che davvero tutti quei messaggi che smeravigliano&stellettano che sei il milionesimo visitatore e hai vinto il paradiso, siano veri e ho perso la chiamata, oltre che il viaggio.

Dio e i concerti:
Dio se facesse un Live, sarebbe tutto esaurito. Solo posti sulle nuvole.

Dio e Sanremo:
La Conferenza Episcopale Italiana potrebbe vincere Sanremo con un pezzo di Ruini-Bigazzi-Bagnasco dal titolo: “dio c’è, fidatevi di Noi e comprate le nostre auto usate”, cantato dal Piccolo Coro del Lotto-Permìlle (solo bambini orfani al 100%). Ma per fortuna dio è restio a collezionare questo titolo, che ai Jalisse non portò molta fortuna. Meglio il premio della critica.

Dio e le bozze di lavoro:
In una prima bozza della Bibbia, figurava anche la figura del Predicatore Mascherato, capace di sprigionare le cavallette dalle dita. Poi però è stato eliminato perché rubava troppo la scena.

Dio e i film horror:
Dio se guarda i film horror, raramente si mette paura.

Dio e il muro di Berlino:
Chissà se anche lui ne ha un pezzetto. E se ogni tanto pensa agli anni 80.

Dio e i segni:
Se dio tracciasse una linea per terra, tutti subito si metterebbero a dire “la so fa pur’io !!! ”, “la so fa pur’io !!! ”, in un tripudio di rette parallele e divergenti, persino qualche rischio di perpendicolarità.
Ecco perchè resta asettico.

Dio e Winzip
E se il creato fosse solo una versione zippata della propria origine divina?
E winzip la chiave d’accesso alla parte per il tutto?
Ogni volta che fai extract file, tagli metaforicamente le unghie di dio.

Mille anni al mondo mille ancora

che bell'inganno sei anima mia

e che bello il mio tempo

che bella compagnia

sono giorni di finestre adornate

canti di stagione

anime salve in terra e in mare

sono state giornate furibonde

senza atti d'amore

senza calma di vento

solo passaggi e passaggi

passaggi di tempo

ore infinite come costellazioni

e onde spietate come gli occhi della memoria

altra memoria e non basta ancora

cose svanite facce e poi il futuro

i futuri incontri di belle amanti scellerate

saranno scontri

saranno cacce coi cani e coi cinghiali

saranno rincorse morsi e affanni per mille anni

mille anni al mondo

mille ancora

che bell'inganno sei anima mia

e che grande il mio tempo

che bella compagnia

mi sono spiato illudermi e fallire

abortire i figli come i sogni

mi sono guardato piangere

in uno specchio di neve

mi sono visto che ridevo

mi sono visto di spalle che partivo

ti saluto dai paesi di domani

che sono visioni di anime contadine

in volo per il mondo mille anni al mondo

mille ancora

che bell'inganno sei anima mia

e che grande questo tempo

che solitudine che bella compagnia.

Asticella fa crack

noreply@blogger.com (paolo_) — Tue, 12 Feb 2008 00:00:00 +0000

L’asticella sta là, invisibile tra le scrivanie, nelle smagliature di concetto.
Quando i malesseri non sono più curabili coi sorrisi di breve periodo.
Quando le bestemmie bucano i denti e fiottano come acqua dai tubi rotti della gola
Quando non hai più nemmeno tempo per le cene e i week-end hanno le gambe corte,
gli occhi non tengono più voglia di girare poi tanto…
L’asticella s’è spostata, è sotto i piedi.
E’ caduta in un giorno disumano.
Indietro non si torna.
Davanti è ancora tra la nebbia e la foschia,
ma già non è più dietro, questo è chiaro…
Tutti quei libri passati dal sommario all’indice,
i pomeriggi e le stagioni infilando nozioni amene in qualche vestibolo neuronale.
I libri sottolineati...

Perché?
E per chi?

Io non voglio più stare qui, ora.
Io devo uscire di Qui.
Se non credo più in dio, non vedo perché dovrei credere nel lavoro che faccio: cosa ha di più seducente di dio? Non è nemmeno più remunerativo.

L’asticella l’ho passata, ci ho messo anni.
Intravedo the end in un prato di margherite.
Come la fine di un amore, come un amico che parte, come un’infanzia riconsegnata al guardaroba, come la necessità di cambiare, la fine del liceo, la scadenza della pazienza che viene superata…
Inevitabile l’asticella si rompe e tutto cambia per sempre, forever and ever.
Via i miei passi da questi scenari.
Esco a caccia di cibo.

Oggi tocca di nuovo a Me.
Non ci sono Santi.
Asticella fa crack,
ora che me ne vado…

Ora che te ne vai e mi lasci sempre meno sola

ora che non ci sei sarà un'altra musica un'altra verità

per chi vivrà per chi verrà vedrà vedrai vivrà

E ora che te ne vai ho smesso di fumare

e non ho più rancore per tutte quelle cose che avrei voluto dire

Da principio era la neve non è stata colpa mia

siamo andati in culo al mondo ma ci sei

finito dentro e ci son venuta anch'io

che mi son venduta a Dio

per non esserti lontano

in un giorno disumano.

Ora che te ne vai senza farti una ragione vera

è civile incomprensione ok

questa è la musica e forse in qualche nota

resterà qualcosa che per ora se ne va

Ora che te ne vai

non fai più rumore

non fai nessun dolore

non c'è nessuna grazia

è un ago dritto al cuore

Da principio era la neve non è stata colpa mia

siamo andati in culo al mondo ma ci sei finito dentro

e ci son venuta anch'io che mi son venduta a Dio

per non esserti lontano in un giorno disumano.

e per noi ho deciso io che mi son sentita Dio

per amarti da lontano in un giorno disumano

E' ora che te ne vai e ti lascio

in quelle notti al buio ad aspettare

con le ginocchia in bocca in quel silenzio ingordo

finchè non avrai toccato il fondo

è un valzer sottovoce e tornerà la luce

Da principio era la neve

non è stata colpa mia

siamo andati in culo al mondo

ma ci sei finito dentro

e per noi ho deciso io

che ho voluto questo addio

e ti amo da lontano in un giorno disumano

Faccio un Giambo a Barcelona

noreply@blogger.com (paolo_) — Mon, 28 Jan 2008 16:28:00 +0000

Ho fatto questo sogno in cui io ero là, a Barcellona, copìncollato tra il pranzo del sabato e quello della domenica, avvicinato per cena da un biglietto aereo a venti euro A/R, che mi dice che Barcellona è nel Lazio, perchè andar fuori costerebbe di più.
Mi son dato un pizzicotto e mi son svegliato, ero proprio là, al Centro di Piazza Catalunya, ed ogni volta è come non essersene mai andati. S’aprono le direzioni e le imbocchiamo tutte, ero passato a trovarvi, solo il tempo di un saluto. Oh, state sempre bene qua, eh!
Andiamo a salutare il Paseo De Gracia dove svetrinano affashionanti le bùtiques, a gambe larghe per i saldi: si ficcano dentro passanti&forestieri, italiani, ryanairisti abituali, venuti apposta da città e provincia – “Pasquà, dici a Imma che la smettesse di piangere, che quando usciamo ci compro il gelato quello grosso. Come mi sta il giacchino? Questo in italia sta centonovanta euro, Pasquà. Imma mò te dong nu paccher che si gira tutto i’ggrande magazzino.” / “Terè, ma quanno s’annamo a magnà a’ paeglia? Te sei provata pure er vestito de’la commessa!“.

Una celebrazione di tapas&rioja e scendiamo a sniffare Mamma Rambla, come fossimo di casa, fate pure giovini, la seconda a destra c’è Plaza Reyàl, v’aspettano al ristorante.

Archiloco, poeta ellenico, è rimasto nelle antologie liceali, oltre che perché non s’è trovato un cazzo d’altro, per qualche frammento di giambo, ritrovato iscritto forse sui muri forse su qualche anfora, dove brindava a vita&vino e più in generale, al vitalismo della vita vissuta. Io non so pratico di giambi, ma a quel bacalao e a quel vino tinto, sabato ci ho voluto bene lo stesso.
Hasta el bacalao. Siempre. Io come Archiloco. Beccateve sto frammento. Es un frammiento d’amor.

Questa Notte non si va a dormir presto. Affanculo le pantofole. Si fluisce por las calles come globuli nel sangue, come colombe dal disìo portate, andiamo in processione profana a casa Ballò, che col carnevale quei balconcini a maschera fanno pure pandàn. Ci si mette col naso in su a guardare. E ci leviamo pure la curiosità di vedere se di notte i camini marziani della Pedrera parlano coi consimili alieni, se telefonano casa come ET.
E poi alla Sagrada Famiglia, come fossimo ispettori dei lavori in corso. Mettiamo a verbale la persistenza dell’opera, Miracolo frattale in the Night.

Poi si riparte, qualche minuto di sonno e si è già a pranzo la domenica.
Ma parte di me, nel lucido delirio di chi ha sonno, continua a sognare,
stavolta niente pizzicotto, non mi svegliate, lo so già che sto dormendo...

… e stiamo ancora là, a Plaza Catalunya mentre sorge il sole, la piazza albeggia e si riscalda, un bambino gioca a rincorrere un fottuto palloncino, volano le colombe della pace e mentre passo, dietro s’accendono torri pirotecniche d’artificio e sfilzano felici le fontane. Dall’alto il regista del sogno stringe il campo d’immagine e il diggei di lassù manda Forever Young degli Alphaville.

Let's dance in style, lets dance for a while
Heaven can wait we're only watching the skies
Hoping for the best but expecting the worst
Are you going to drop the bomb or not?

Let us die young or let us live forever
We don't have the power but we never say never
Sitting in a sandpit, life is a short trip
The music's for the sad men

Can you imagine when this race is won
Turn our golden faces into the sun
Praising our leaders we're getting in tune
The music's played by the mad men

Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever, forever and ever
Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever? Forever young

Some are like water, some are like the heat
Some are a melody and some are the beat
Sooner or later they all will be gone
why don't they stay young

It's so hard to get old without a cause
I don't want to perish like a fleeing horse
Youth's like diamonds in the sun
and diamonds are forever

So many adventures couldn't happen today
So many songs we forgot to play
So many dreams swinging out of the blue
We let them come true

Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever, forever and ever
Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever, forever and ever

Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever?

In allegat’onirico a quanto detto nel bloggo soprastante,
ho scritto la seguente hazzata:

Tangenze Internazionali nel mondo dello Shopping

The Man from Afragòla era arrivato a lì quella mattina, che aveva voluto accompagnare alla sorella Cettina dallo spasimanto Fernandèz o’Columbiano, che ci doveva fare un paio di raccomandazioni su come la doveva trattare, che non voleva che il nipote nascesse già orfano della figura paterna.

Sbrigata la questione & rimanendo il pomeriggio libero, The Man from Afragòla entrò dentro il Centro Commerciale che in mezzo a tutta quella clientela internazionala si poteva fare pure qualche buon affare di portafoglio. E infatti già stèva per concludere con un allegrone del luogo che aveva messo in offerta speciale, nella tasca esterna del cappotto, il proprio portafogli al netto di trattative ulteriori.

Si era già avvicinato per definire la trattativa… quando inopinatamente e spostando irrimediabilmente la direzione rapace del gesto ultimo, intruppò a un Distinto Signore From London City, che ivi si trovava in supervisione tutoriale della nipotina che voleva comprarsi un vestitino latino per la Saturday Night Fiesta, just like the one she have seen a Penelope Cruz su Vanity Fair.

I due mondi furono tangenti in un punto, mentre The Man From Afragòla vide l’allegrone farsi perpendicolo ed allontanarsi, come una cometa all’orizzonte, sulla grande ipotenusa delle occasioni mancate.

“Excuse me, Sir!”, chiarificò dispiaciuto l’uno.
“ censored !!”, goleggiò rauco l’altro.

L’Old Gentleman, un very Teadellecinquered Man, barbacandido&istituzionale, palesò il suo sospetto stupore di fronte a quel sussurrato linguismo sgorgo-gutturale: “I have studied italian language in Naintìn-Sicsctifàiv diùring my holidays in Toscana Castellina Chianti, what’s a’bbùcchina e’màmmeta?, I dont’ understand”, e poi di fronte ai ripetuti tentativi di dialogo: “I don’t like Fattinculo world…” “ What’s ricchione, uomo di orecchie grandi? Mie orecchie ascoltano bene anche se grandi” “I don’t know Sfaccìmma” ,“ Is bucchina-màmmeta a typical vocative expression of your native country?”

The Man from Afragòla decise che i tempi erano maturi per cambiare aria e dedicarsi ad attività più redditizie (“jammucènn, m’agg’scassat’o cazz”), avocò a sé il tristo comparo di scorribanderie, Carminiello O’ Rattuso from Cicciano City, e si congedarono dagli astanti, invocando una non meglio identificata benedizione della Madonna del Carmine.

L’Old Gentleman raggiunse la nipote e s’avviarono anch'essi alle casse.
“Do you like your Penelope Dress, dolly ?”, Le chiese colui che ora chiameremo Old Frank, mentre buttava una manciata di portafogli vuoti in un cestino.
All’aeroporto locale, Carminiello O’ Rattuso from Cicciano City dovette partire da solo, mentre The Man From Afragòla stava al Comando di Polizia a denunciare lo smarrimento del documento d’identità.

Cosa succederà alla Ragazza

noreply@blogger.com (paolo_) — Fri, 25 Jan 2008 17:03:00 +0000

E la barca non va.
Non abbiamo perso molto. Hanno dato un calcio al barattolo degli spicci.
Ma…
Cosa sarebbe successo agli abitanti se fossimo in un altro secolo?
Sarebbe sceso Attila e avrebbe sparecchiato la tavola facendo il sacco col tesoretto?
I Potentati con diritto di parola, i soliti Borgiaroli, avrebbero invocato un Valentino qualsiasi per noleggiarci un po’?
Si sarebbe siglato un trattato a Campoformio e l’Austria ci avrebbe annesso, previo assenso di Napoleone?
Saremmo stati divisi tra Spagnoli e Francesi con qualche Principato semiautonomo?
Mastella reggente dei Borboni? O un Viceré, di quelli “adelante adelante ma con juicio”?

Secoli fa, oggi ci avrebbero semplicemente annesso.
Siamo un Impero Romano in perenne fase Tardo Alessandrina.
Baudelaire arriva in ritardo di secoli , Noi la decadenza ce l’abbiamo sovrastrutturale nel costume politico, perché è la somma dei singoli sensi comuni privati che fa il totale sociale.

In fondo siamo sempre stati così, per la maggior parte del tempo storico, è solo un secolo o poco più che facciamo finta di calzare tutti lo stesso stivale.

Forse meritiamo solo Regnetti autoreggenti, e un fitti-fitticolo di clienti a compravenderci dentro.
Forse non sappiamo sviluppare altro.

Studiando la Storia sui libri, ho sempre pensato alla determinanza dei singoli sugli eventi come un espediente narrativo, semplificante realtà complesse.
Oggi la vedo e la penso scritta la storia: quando con quattro righe sintetizzeranno la caduta della Seconda Legislatura Prodi, sarà tutto incentrato principalmente su un uomo: Clemente Mastella. Mnemonicamente gli studenti troveranno vagamente classico quel nome di battesimo.

Adesso tornano i Rappresentanti della Direzione Vettoriale Globale.
Puttanieri e falsari di bilancio, razzolatori di carità pelose, sputatori nei piatti in cui mangiano gli altri, venditori di detersivi, vertici di piramidi, picchiatori in astinenza, passeggiatrici diurne, rallegratori di funerali, sfregiatori di fiancate storiche, rubagalline in doppiopettoblù, professionisti dell’essere folla, capipopolo discount, avanguardisti del quarto d’ora di gloria, dimostratrici di tette, succhiatori di brodo…

Aspettando la Costruzione dell’Altare della Patria 2.

Cosa succederà alla ragazza

(Battisti-Panella)

L'alba, la barba, la curva della gola,

rasoiate che sono orli di gonna.

La luce ha ancora sonno

ma si da'un tono da ostetrica che è urgente.

Apre gli occhi sul mondo partoriente

ed è a disposizione

l'alba, la barba, presa con le buone.

Offrire la gola al tocco leggero, l'alba

la lanolina candida

agli uccelli appostatissimi nell'aria,

come i chiodi senza quadri, alle pareti;

ed è ancora mattina.

I pesci pesci pesci i pori pori,

cosa succederà alla ragazza,

vede i pori

con le corna come i tori;

le corna curve sono due ferventi trafficanti

a bassa voce

sotto la croce,

nel loro dialetto antico,

nel loro dialetto pratico,

che la vogliono fare bollire,

che la vogliono suonare,

appesa al campanile.

Che la vogliono ricoprire di cioccolata,

che la vogliono servire in bocca,

ad una bocca sterminata di forno:

che cosa le tocca,

sentire che cosa.

Allora ricordarsi di fare delle pose

delle fotografie:

che possono sempre servire,

e non se ne parli più.

Gesù, Gesù

che non se ne parli più

Gesù, Gesù

ed è ancora mattina,

tutti sono pronti a bere qualcosa;

e poi si riprende fiato,

per fare le bolle acustiche.

Che la vogliono olio e limone;

che la vogliono aggiustare:

entriamo in un portone...

Che la vogliono un po' scoperta

per accertare;

che la vogliono nell'ascensore,

per implorarla da che piano a che piano,

acquetta, fuochino;

la gloria all'ottavo.

Che la vogliono ricoprire di cioccolata,

che la vogliono servire in bocca,

ad una bocca sterminata di forno:

che cosa le tocca,

sentire che cosa.

Carnival&BigBang

noreply@blogger.com (paolo_) — Wed, 23 Jan 2008 17:11:00 +0000

Una domenica stampata a freddo e lavata a pioggia dell’inverno di gennaio, lungo il corso di un Paese Appio Genzano, in un mezzo chilometro di traffico limitato, come un appuntamento che tutti sapevano senza nemmeno bisogno di dirselo, spunta filante e mascherino, insieme al sole postprandiale, un Carnevale fatto di bimbi a spasso, legittimi coriandoli e zuccheri filati esentati dalle rendicontazione alimentari, schiume incolumi e bancherelle che i film per adulti sono esposti dietro.
Il Comune ci tiene a dimostare che sì, it’s time to fiesta, where’s the party, I want to free my soul. E’ un’occasione bipartigiana, interclassista&popolare come l’età dei bimbi, ci sono proprio tutti&nun se famo mancà gnente; stuba la musica dagli altoparlanti, appesi come banane su tutte le palme dei lampioni e via, in uscita libera come soldati d’assortiti natali, canzoni randomizzate come coppa di testa, mescolate dalla ruota del lotto come gli elementi del Big Bang, il Comune fa Big Bang, fa Big Bang con dentro tutto, nello stomaco del carnevale tutto si mischia come un gusto ultramarino di peperone e terra di siena bruciata e in un ‘ora ascolto come soffi di stelle filanti: A Serejè àh àh - èh èh, si trasforma in un razzo missile, un avanzo di mediocre satira musicale rubata al Bagarino, abballa la vida alegria macarena, funky tooown con la famigerata pareidolia “caramicomioculattoneaspettami, la mia banda suona il rock, un avanzo di nastro con un rave ombrellaro/bresaola di metà anni novanta con l’invocazione disperata di un D91 - a qualche trentenne di Paese, come un fulmine a ciel sereno, si sarà staccato un fossile di Joker stratificato nell’encefalo - , il treno dei desideri dei miei pensieri (all’incontrario va), le tagliatelle di nonna pina, liquido narcotic, con te partirò, once I was afraid (I was petrified), lasciatemi cantare con la chitarra in mano e please don’gò.
Canzoni proseguite l’una con l’altra con la logica degli accostamenti di macchine in un parcheggio.
La copa de la vida no, quella non c’era.
L’alimentari dell’ossi de prosciutto era chiuso, l’avrei comprato volentieri.
Era la mia maschera.
Torno a casa e penso: all’improvviso non mi sembra più strano che in mezzo alle bancarelle dolciumarie&artigianine ci sia sempre quello che vende calzini.. che, scusa, ma ti pare che se mi servono calzini me li cercavo la domenica durante il carnevale?
La prossima volta li compro, come un souvenir del Big Bang.

E all'improvviso
non ne vale più la pena
nemmeno di capire.

Si diventa grandi

sulla propria pelle

sulle proprie palle e su poche stelle

si diventa grandi

e niente fa più male

nemmeno il primo male al cuore

e se provi a cercarele tue parolenon fanno nostalgia

come quello che è stato

o non è stato

che resta o che va via.
E ci trucchiamo per Carnivale

ci vestiamo da Carnivale

ci trucchiamo da Carnival.
Si diventa grandi

a guardarle il culo

si diventa vecchi a sentirsi solo

e col passare del tempo

non t'importa nemmeno

chi le bacia gli occhi, chi le tocca il seno

senza di lei soltanto

un anno prima

credevi di morire

e all'improvviso

non ne vale più la pena

nemmeno di capire.
E ci trucchiamo per Carnivale

ci vestiamo da Carnivale ci trucchiamo da Carnival.
Si diventa vecchi

come un vecchio indiano

e si finge forte e si canta piano

non c'è nessun ricordo

a cui ti puoi impiccare

perchè nessun ricordo ormai ti fa più male

tutte le idee, tutti gli amori tuoi di prima

finiti sulla luna

col tempo la sua faccia

e la sua pelle scura

te le ricordi appena.
E ci trucchiamo per Carnivale

ci vestiamo da Carnivale

ci trucchiamo da Carnival

finché val.

vai dove il sole non c'e' mai

noreply@blogger.com (paolo_) — Tue, 15 Jan 2008 16:55:00 +0000

Sanremo 1986. Nino lo scugnizzo col caschetto biondo è pronto a cantare. S’avvicina al microfono, sussurra un “…comm s’arap stu còs’?...” e parte… “Accussi' te ne vaje…”
Nino aveva appena venduto un milione di copie sulle bancarelle di tutto il Regno delle Due Sicilie e non solo.
Si dice che “Nu jeans e na maglietta” avesse incassato più di Flashdance.

Antonella la ripetente dalle grandi tette, la più sviluppata di tutta la scuola media, adorava a Ninodangelo.
Lo aveva scritto grosso e sbrilluccichino con l’uniposca sulla tolfa.
Forse la bocciavano un’altra volta che faceva troppe assenze. Disegnava benissimo però, lei mi passava i disegni ad Educazione Artistica e io le facevo i compiti di Italiano. Alla fine l’hanno promossa.

Per tutto il Laurentino 38 era un risuonar di melodramma giovanile dagli stereo dei Renò5 e delle Talbò-Samba, coi finestrini della mente aperti sul Golfo di Napoli, in fondo ad un parcheggio, tra siringhe e preservativi, in un bazar dell’esuberanza sottoventennale di periferia. Renatino già aveva scavallato alle sorelle maggiori, sorcine sotto un sole che moriva già, ma di loro questa notte aveva avuto pietà.

Espansione edilizia e quartieri nuovi. Vecchi dialetti dove il tempo non ha età.
Legioni di seconde generazioni scendevano dagli ascensori delle torri di quindici piani – quattro interni per piano - , ricostruendosi un’identità fatta di spillette e fotografie sgranate, di ciocche bionde con l’acqua ossigenata e infiniti amori giurati al vento testimone sul far della sera, prima di una notizia al tiggì sul governo craxi.

Noi che scendevamo volentieri a stare per strada, capivamo quanto duravano i pomeriggi e cosa succedeva alla gente mentre il cielo terso diventava blu e poi faceva scuro scuro d’inverno e azzurro dolce di caldo d’estate. Giocavamo già da ragazzini a intravedere le linee della vita sulle mani. La vita vissuta andava sopra tutti e tutto.

Quanta gente che s’incontrava per strada. Conoscevi qualcuno per due mesi, sembrava fosse presente da sempre e per sempre. Per strada brulicavamo. Ci annusavamo desiderosi di toccare con mano le verità nascoste. Stavamo bene e ci facevamo male. Ci raggruppavamo a feste. Tre ore sembravano tre giorni. Gli autobus erano strade che andavano e tornavano e ci davano continui passaggi. Impossibile pensare che nothing last forever.

Nino poi è cresciuto. Nutrito di popolo e di strada, senza perdere il dialetto per via di qualche clausola contrattuale milanese, oggi fa i dischi che vorrebbe fare pino daniele che invece ha firmato nei centri direzionali. Lo sanno le sorelle minori che scaricano dal mulo le clandestine novità del vecchio idolo di una volta, oggi sostituito da neomelodici ricchissimi e surgelati, ben distribuiti in tutti i supermercati orientati alla customerizzazione del cliente.

Antonella tanti anni fa la incontrai sulla Metro B e mi disse che lavorava in un negozio d’antiquariato.
Diceva “eh tu vai all’università…ma tu eri il più bravo…”

E invece sto qui, da un golfo di Napoli sul web a guardare il futuro e a chiedermi “…comm s’arap stu còs’?...”

Accussi' te ne vaje

e nun t'emporta niente cchiu 'e me

senza 'e me te vaje

e gia' te sto' cercanne

mentr' te sto' perdenne

accussi' te ne vaje

e gia' e decise comme 'e parti'

dove andrai che farai

e guardanneme into all'uocchie

regalame n'abbraccio

vai dove il sole non c'e' mai

dove niente troverai

nella nebbia resterai

cercando quello che hai

poi col vento parlerai

quante storie inventerai

senza tempo correrai

addo' nisciune ce sta'

vai senza stelle te ne vaie

cu st'ammore te ne vaie

senza scarp' te ne vaie

pe' nun te fa senti'

accussi' te ne vaJe

mi sembra proprio come nei film

senza 'e me te ne vaje

tu ca me staie lassanne

e io che sto' murenno

accussi' te ne vaje

ma rint''o core riest' cu mme

e' n'addio chistu ciao

e puortate chesta lacrema

io pe' te a sto' chiagnenno

vai dove il sole non c'e' mai

dove niente troverai

nella nebbia resterai

cercando quello che hai

poi col vento parlerai

quante storie inventerai

senza tempo correrai

addo' nisciuno ce sta'

vai senza stelle te ne vaie

cu st'ammore te ne vaje

senza scarp' te ne vaje

pe nun te fa senti'

La vita scarsa di simmetrie dell’ordine senza disciplina

noreply@blogger.com (paolo_) — Tue, 08 Jan 2008 17:13:00 +0000

La Vita passa Ovunque.
Sicuramente Lei esce di casa,

non è che dove la metti, sta.
Se non la usi, fa la muffa, organica e disorganica.
Raffinata o gutturale, sola o contornata,
una vita che sembra sempre uguale e che si riempie da sé
e un’altra che a raccontarla non basterebbe un cofanetto di blues e una scatola di sigari.

Le biografie zippate degli impiegati,
legati a un tavolo con una busta, il braccio secco e l’occhio evasore,
sempre chiamati a testimoniare, come una foto chiesta a un passante.
Gli impiegati che ti dicono di fare “cheeeseee”.

Le vite vissute andando per strada.
Radente i muri o in mezzo al parco,
secondo i bisogni di luce
e con i Santi in prestito.
Le vite aperte come fogli bianchi,
come file di denti usati.

Le vite a scalare di chi ha fissato le tappe.
Aggiornamenti culturali e subentri di patrimonio,
etiche certificate e gratificazioni proporzionate.
La dignità come una cravatta,
è una questione di buon gusto.

La vita sproporzionata degli artisti del circo, la vita ristretta dei carcerati, la vita ventosa degli zingari, la vita saporita dei buongustai, la vita infame degli schiavi, la vita allegra dei giovani fortunati, la vita fredda dei russi, la vita calda dei tropici, la vita condominiale dei miei vicini di casa, la vita segreta delle monache, la vita nuova di zecca, la vita sbagliata& riaggiustata, la vita lanciata come un bisonte insaponato sulle ruote di un metrò…

La vita scarsa di simmetrie dell’ordine senza disciplina.

Tutto dentro.

E poi si rimette a posto.

Perché non saranno quattro regole presunte

a circostanziarci le partiture.

Ho visto anche degli zingari felici

(conclusione) – Claudio Lolli

Siamo noi a far ricca la terra

noi che sopportiamo

la malattia del sonno e la malaria

noi mandiamo al raccolto cotone, riso e grano,

noi piantiamo il mais

su tutto l'altopiano.

Noi penetriamo foreste, coltiviamo savane,

le nostre braccia arrivano

ogni giorno più lontane.

Da noi vengono i tesori alla terra carpiti,

che poi tutti gli altri

restano favoriti.
E siamo noi a far bella la luna

con la nostra vita

coperta di stracci e di sassi di vetro.

Quella vita che gli altri ci respingono indietro

come un insulto,
come un ragno nella stanza.

Ma riprendiamola un mano,

riprendiamola intera,

riprendiamoci la vita,

la terra, la luna e l'abbondanza.
E' vero che non ci capiamo

che non parliamo mai

in due la stessa lingua,

e abbiamo paura del buio e anche della luce,

è vero

che abbiamo tanto da fare

e che non facciamo mai niente.

E' vero che spesso la strada ci sembra un inferno

o una voce in cui non riusciamo a stare insieme,

dove non riconosciamo mai i nostri fratelli.

E' vero che beviamo il sangue dei nostri padri,

che odiamo tutte le nostre donne

e tutti i nostri amici.
Ma ho visto anche degli zingari felici

corrersi dietro, far l'amore

e rotolarsi per terra.

Ho visto anche degli zingari felici

in Piazza Maggiore

ubriacarsi di luna, di vendetta e di guerra.

Ma ho visto anche degli zingari felici

corrersi dietro, far l'amore

e rotolarsi per terra.

Ho visto anche degli zingari felici

in Piazza Maggior

e ubriacarsi di luna, di vendetta e di guerra

L' Oroscopo Balsamico (e se semo stufati d'esse boni e generosi)

noreply@blogger.com (paolo_) — Wed, 02 Jan 2008 16:39:00 +0000

L’Oroscopo Balsamico.
Ovvero: Come Farsi Coraggio Mentre Fuori Piove.

Il ‘78 mi portò un grembiule, una penna e i mondiali d’argentina, l’88 forti flussi d’Adolescenza e le prime crepe sul Muro, il ’98 il primo addio inchiodato nel legno ed un rigore sulla traversa, vendicato qualche anno dopo.
Poi son finiti i vecchi “19..” e arrivarono i “20..”, come fossero una creatura che doveva imparare ancora a parlare. Come fosse una età da prendere per mano senza nemmeno sapere come si crescono né gli anni, né i figli.

2008 suona bene: abbastanza sospinto per capire cos’è successo finora dopo il milleniumbug, decentemente tondo per sperare negli angoli smussati, qualora dovessimo sbatterci la testa.
La Fiducia e l’Impegno, dice di metterci Mr. President Napolitano nel salmo di fine anno.
A me bastava confidare scriticamente nella rassicurante burrosità della cifra tonda, ma ne prendo atto.
Il 2007 abbondava un po’ troppo di sale, del resto.
Servono le virtù ottimiste, il faidatè dell’anima, l’uno su mille ce la fa e la resa dei conti,
serve la lente che affuoca miraggi, la follia di provarci & la saggezza di rischiare, serve navigare mentre il mare è ancora crespo, serve uscir fuori di notte pure se è buio…
e se c’è da prendere uno schiaffo, rispondere più forte con l’altra mano.
Serve la salute, che polmoniti non ne vogliamo più, ci ho messo un pacchetto di sigarette sopra.
Serve il futuro, che il passato ormai ha le gambe corte, gira su sé stesso e non arriva mai da nessuna parte. Il passato se n’è andato, come fosse un marco di periferia sul suo treno di metallo senza l’anima, come una brutta canzone che invadeva le radio.
Serve il lavoro che paghi, sicchè la curva di Gauss slitti e ascenda un pò più su, andando oltre questo maledetto asintoto coi fichi secchi che fa da muro.
Serve uscire a vedere se fa poi così freddo, se davvero è finita la gente che vale la pena conoscere.
Serve un mazzo di carte per tirar fuori gli assi.
Servono film che facciano pensare e facciano belli gli occhi, come le poesie.
Serve ridere. O riderci sopra.
Serve sapere che se ci dicevano che eravamo quelli che avevano tutto, adesso sappiamo di nuovo cosa chiedere, perché quel tutto ci è stato levato, ridistribuito ai ricchi per farci poveri. Serve Robin Hood.
Serve un viaggio, perché il mondo è grande più di noi, è meglio se lo imparerai.
Serve la Musica, perché senza siamo perduti: quest’anno Beatles, West Coast, Country Rock , Classica e giusto un po’ di cantautori quando finisce il week-end. Basta parole, quest’anno ascolto guardando solo le figure.
Serve costruire qualcosa fuori, che dentro abbiamo costruito abbastanza. Ci verandiamo sul mondo.

Oggi l’Oroscopo l’andiamo a prendere per le orecchie,
e ci diciamo:
“Uè uè, Futuro bellobello, mò vieni un poco qua, che buoni sì, ma…
‘E se semo stufati d'esse quelli boni e generosi…’ , perché Mr. Futuro vedi, a prescindere da Mr. President Napolitano, è importante, che in questo istante ci sia anch’io.”

C’eravamo tanto amati,

Scena 8
…
Antonio (Manfredi) : Chi è? Oh ciao Gianni.
Gianni (Gasmann): Ciao.
Antonio: Pensa che te volevo telefona'. Hai visto che tempo? 'Sta primavera ci dice proprio male, eh? Il 48% dei voti se so' beccati, li morta...! Vieni, mettemoci qui che stiamo più impartati.
Gianni: Sì.
Antonio: 306 seggi: e chi se lo poteva immaginare!
Gianni: Ti devo dire una cosa.
Antonio: E che me voi di'. Lo so, abbiamo sottovalutato un sacco di fattori che hanno concorso a mettercelo nel chiccherone. Siediti, Gia'. I soldi americani, la paura di Stalin, i preti, le monache...
Gianni: Io e Luciana ci vogliamo bene...
Antonio: ... le madonne piangenti, la paura dell'inferno.
Gianni: Hai capito? E' questo che ti volevo dire..
Antonio: Ci vogliamo bene, in che senso?
Gianni: Be', ci amiamo.Oh, cosa c'è? Antonio!
Antonio: Il core.
Gianni: Chiamo il medico di guardia?
Antonio: No, passa subito, è un'aritmia cardio-respiratoria.
Gianni: E ti sembra uno scherzo? Fai in fretta, mettiti giù!
Antonio: Ammazza! Damme la manichetta, damme la manichetta!
Gianni: Questa?
Antonio: Metti il manometro sul 3.E' troppo! L'hai messo a 10, me fai vola'. Ch'hai fatto? De meno, ecco va bene così, non tocca' più niente, che stai a fa'?
Gianni: Va meglio?
Antonio: Sì meglio, così.
Gianni: E' l'ultima cosa che avrei voluto fare, perché tu perdi lei, ma io perdo un amico.
Antonio: Tu perdi una cosa sola, io due.
Luciana (Stefania Sandrelli): Antonio!
Antonio: Luciana, come? Stavi qua pure te?
Gianni: Stai fermo, mettiti giù.
Luciana: Cosa gli hai fatto?
Gianni: Io niente.
Antonio: Sto bene, no no, sto bene, sto bene. Eh, quel giorno che t'ho conosciuta in corsia la prima volta subito pensai: quanto mi piacerebbe farla conoscere al mio grande amico Gianni, dsapere cosa ne pensa. Ecco: l'ho saputo!
Luciana: Ma perché ridete?
Gianni: E cosa fai adesso, ridi?
Antonio: Magari! Che voi ride'?Ma forse è più giusto così, Luciani'. Con Gianni Sarai più felice, ci ha una carriera.Io... io se ci avevo una figlia la davo a Gianni, mica a me.
Gianni: Ah sì? E avresti fatto male: tu sei migliore di me.
Antonio: E io invece la davo a te: tu sei meglio di me!
Gianni: Sì, sì...
Luciana: Ma cosa dite? Sembrate due scemi. Tu sei meglio, no sei meglio tu... La colpa è soltanto mia. Voi non c'entrate. Però vorrei che restaste amici. Non è possibile? Antonio, io ti voglio bene, voglio più bene a te che a Gianni.
Antonio: Succede.
Luciana: Ma, vedi, con lui... Lui è diverso. Te lo dovevo dire subito.
Antonio: Ecco, magari...
Luciana: E' colpa mia, mi dispiace. Non dite niente? Gianni, tu non dici niente? Non dici niente Antonio?
Antonio: Che devo di'? So' contento, basta che ve ne andate.
Gianni: Vieni, vieni Luciana.
Antonio: Senza rancore. Ciao Gianni, ciao Luciana.
Gianni: Ciao Antonio, ciao.
Luciana: Mi dispiace, mi dispiace.
Gianni: Ciao.
Antonio: Mi dispiace. Gli dispiace. Le dispiace. E io, eccome qua. Ma essi si dispiaceno. Dispiaceno? O dispiaciono? Dispiaciano? Eh Gianni lo sa. Gianni sa tutto. Egli è diverso...
Luciana: Oh, Antonio, fermo!
Gianni: Ma che è impazzito?
Luciana: Ma che ne so?
Antonio: Ecco!
Gianni: Ma che ti prende, oh!
Antonio: Vi basta?
Gianni: Sono mortificato per te!
Luciana: Ti credevo buono e generoso.
Antonio: E se semo stufati d'esse boni e generosi.
Gianni: La verità è che sei maligno e pieno di livore.
Antonio: Tu sei meglio di me solo perché quelli come te succhiate da secoli il meglio di noialtri! Zozzi!

pero' ricordo chi voleva un mondo meglio di cosi'

noreply@blogger.com (paolo_) — Fri, 28 Dec 2007 15:00:00 +0000

Quante cazzate.
Che si dicono, che si pensano che si fanno.
Che si progettano, si studiano, si sudano.
Quante cazzate
Che si ripetono e che ritornano,
che escono dalla porta
e rientrano dalla finestra.
Quante cazzate,
che si citano, che si prendono in prestito, che si sostituiscono
alle parole dette, a quelle da dire,
a quelle che si nascondono.
Quante cazzate,
girano intorno al nostro asse terrestre,
la notte dormono con noi,
la mattina ti aspettano alla porta
vernici tossiche di balocchi screpolati.
Quante cazzate,
consumate come fossero esaltanti primati
fotografate facendo finta di nulla
condivise e propagandate agli uditori
applaudite e rafforzate
come acqua nel brodo.
Quante cazzate

e quanta poca vita
quasi ci facesse schifo.

Si stava meglio
quando si stava meglio.

e' nei ritagli ormai del tempo

che penso a quando tu eri qui

era difficile ricordo bene

ma era fantastico provarci insieme

ed ora che non mi consolo

guardando una fotografia

mi rendo conto che il tempo vola

e che la vita poi e' una sola

e mi ricordo chi voleva

al potere la fantasia

erano giorni di grandi sogni sai

erano vere anche le utopie

ma non ricordo se chi c'era

aveva queste facce qui

non mi dire che e' proprio cosi'

non mi dire che son quelli li'

ed ora che del mio domani

non ho piu' la nostalgia

ci vuole sempre qualche cosa da bere

ci vuole sempre vicino un bicchiere

ed ora che oramai non tremo

nemmeno per amore si

ci vuole quello che io non ho

ci vuole pelo sullo stomaco

pero' ricordo chi voleva

un mondo meglio di cosi'

si proprio tu che ti fai delle storie

ma dai

cosa vuoi tu piu' di cosi'

e cosa conta chi perdeva

le regole sono cosi'

e' la vita ed e' ora che cresci

devi prenderla cosi'

si stupendo!

mi viene il vomito

e' piu' forte di me

non lo so se sto qui

o se ritorno se ritorno

se ritorno tra poco tra poco

pero' ricordo chi voleva un mondo meglio di cosi'

ancora tu che ci fai delle storie

ma dai cosa vuoi tu piu' di cosi'

e cosa conta chi perdeva le regole sono cosi'

e' la vita ed e' ora che cresci

devi prenderla cosi'

si stupendo!

mi viene il vomito e' piu' forte di me

non lo so se sto qui

o se ritorno

se ritorno

Natale e Tanti Auguri

noreply@blogger.com (paolo_) — Tue, 25 Dec 2007 01:02:00 +0000

All' improvviso, in una sera come questa ma posta all'origine dell' archetipo presepizio, col fiato di bue e la pelle termoesercente di un asino a far da calduttori, rint'a na caverna e'Nazzarèt, dicono&testimoniano libri scritti dai Sacrati Testimoni Redentori, che successe un fatto importante per tutte le future anagrafi, tra i monti di cartapesta e il cielo blu di stelle dorate, mentre il pastorello portava le pecore raminghe di notte, a mezzanotte spaccando l'ora legale,una cometa come un riflettore e passi da tip tap: ed è subito Jesus.
Come un brindisi, come un panettone, come un capitone e come la tradizione, intorno ad un tavolo e sembra ieri, che c'eravamo proprio tutti.
Io, meno vino del solito come segno dei tempi e senza sbornie in punta di pelle, ricordo una vigilia che dopo cena si fumava , un'altra di svenimenti nel corridioio, una passeggiata per piazza navona... ricordo quando si telefonava per gli auguri, quando non c'era il web, quando prima si giocava a carte fino all'ultimo momento utile prima di consacrare la gioventù alla festa e quando faceva freddo per le vie del quartiere che giorni così, sono i più freddi dell'anno.
E domani, che cosa e con chi...
Natale come un segnalibro, tiene il segno dei regali andati, delle astronavi e dei libri già letti, di amari aperti e consumati, di maglioni da cambiare, di broccoli e baccalà, di sono troppo pieno e domani è un altro giorno.
Natale di origine rurale, Natale chi sta bene, chi sta male.
Natale scavato nei pandori e istoriato in rilievo sul torrone bianco.
Natale che allunga le mani.
Natale dei confesercenti e del paniere dei beni.
Natale spumante boom.
Natale coi fichi secchi.
Non ho mai pensato di non crederci.
E nemmeno di crederci.
Tanti Auguri,
a Tutti,
sia come sia.

Tra le case e i palazzi di una strada d'inferno si vede una stella tanto bella e violenta che si dovrebbe vergognare. Televisori e cucine, cosi` uguali, con i denti di bocca di uno venuto dal centro in cerca di un dramma da annusare. Il cucciolo Alfredo, avvilito e appuntito, con i denti da lupo tradito, ci pensa un attimo e poi sale, si tratta di un giovane autobus dall'aspetto sociale e il biglietto gratuito regalo di un'amministrazione niente male Nemmeno Natale e` una sera normale con gli occhi per terra la gente prepara la guerra. C'e` guerra nei viali del centro, dove anche il vento e` diverso, son diversi gli odori per uno che viene da fuori un grande striscione con uno scudo e una croce e una stella cometa, la reclame di una dieta, pistola alla mano la citta` si prepara a sommare il danaro, a una giornata piu` amara. Alla quarta fermata, senza nessuna ragione, scendendo deciso il cucciolo Alfredo s'inventa un sorriso, sorride a uno scherzo di donna, a un amico che alle sette di sera, dopo piu` di tre anni e` appena uscito di galera. Il complesso cileno affisso sul muro promette spettacolo, un colpo sicuro. La musica andina, che noia mortale, sono piu` di tre anni che si ripete sempre uguale, mentre il l cucciolo Alfredo canta in modo diverso la canzone senza note di uno che si e` perso: canzone diversa ma canzone d'amore, cantata tra i denti, da cuore a cuore. Se la sua e` cattiveria io la prendo per mano, ce ne andremo lontano

Il Natale è il 24

noreply@blogger.com (paolo_) — Thu, 20 Dec 2007 15:46:00 +0000

C’era una volta tutti questi pacchetti da piantare sotto l’albero e questo senso delle decorazioni diffuso, c’era una volta un Signore in Rosso detto Babbo, padre fondatore dei regali all’Infanti Innocenti per i cui Sorrisi di Scambio si fondeva nelle fabbriche la plastica edulcorata a immagine&somiglianza del Grande Catalogo di Fantasie Divertenti, posticce come la barba del suddetto Babbo.

C’era una volta un finestrino appannato, che un posto dove scambiarsi gli auguri era pure difficile trovarlo, c’era una volta un sacco di biglietti che me so dimenticato che c’era scritto e tutte quelle storie cicliche che Natale è bello anzi no è brutto, siamo tutti più buoni, siamo i soliti stronzi …
C’era una volta una stagione che pure se ti scansavi comunque Natale ti s’infilava un po’ dappertutto, invadente&intermittente, non se ne andava finchè non gli compravi almeno i fazzoletti, così poi almeno ti sentivi tradizionalmente più buono e le luminarie da parte a parte del marciapiede potevano testimoniarlo.

C’era quel che c’era…ma ora non mi ricordo più nemmeno dove l’avevo messo.
Dovrei fare una cura di fosforo.
Ho perso l’Uso del Natale.
era tutto un potere d'acquisto
con un pò d'anima in allegato
in onda sui maggiori network.
Neanche la gente si domandano più
Addò sta Casa Cupiello?
Nemmeno ti viene più il dubbio.
C'è sta scritta "Made in China" sul Presepe
che si vede troppo.
Vedo solo panettoni invenduti, pronti per i trepperdue,
ho una folle tentazione
di saltarci contro e abbatterli.
Uncle Scrooge senza Moneta,
una Vigilia
appesa a seccare come il baccalà
e tutto passa.
La Vita va così,
cantava Piero Ciampi.

IL NATALE È IL 24
(Piero Ciampi)

È Natale il 24.
Non riesco più a contare,
la vita va così.
Ho una folle tentazione
di fermarmi a una stazione,
senza amici e senza amore.
Mio fratello è all'ospedale,
sono giorni che sta male,
la madre non l'ha più.
Anche Pino è separato,
Elio al gioco si è sparato,
mi stupisco sempre più.
Io vado,
quando sono abbandonato
vado in cerca di una donna,
senza danni.
Sento,
quelle volte che non pago,
che rimane pure amore
per un'ora.
Ma il mattino mi consegna
Francescangelo drogato,
non mi conosce più.
Per vederci un poco chiaro
bevo un litro molto amaro,
sono dentro a un'osteria.
Il Natale è il 24,
Gianna ha un cuore molto strano,
la vita va così.
Ho una folle tentazione
di rifermarmi a una stazione,
senza amici e senza amore.
Il Natale è il 24