sacchetti di sabbia

Che io abbia un debole per De Gregori va consolidandosi ogni giorno di più.
Mi si infila in mezzo alle follie del quotidiano. In mezzo alle parole con le doppie punte che ascolto dai salariati adempienti.
Mi caratterizza come la barba e i capelli. Come il non sapermi nascondere dietro un dito di cravatta o una rasatura impeccabile.
Mi sveglia il senso del sacro, mentre intorno è bestemmia, bestemmia pulita però, che possa entrare in chiesa.
Mi ricorda le parole infilate nel contesto, nel contesto degli occhi s’intende, non nel dissesto delle parole franate per caso e per dovere nei luoghi comuni.

I matti ci assomigliano più del previsto.

Mi ricordo Tà-Bùm sul 765, diceva di essere una principessa e imitava il rumore dei mortaretti. Quelli che forse le avevano tirato tra i piedi i figli del principe.
E l’indiana sulla Laurentina, con infinite borse di plastica e cibo per gatti, e forse un coltello da cucina nascosto dietro gli angoli della bocca.
E l’uomo che aspettava gli autobus, pettinato di vino in cartone, sempre in lotta con lo strabismo di venere, ma di venereo non c’era molto altro.

Sarà follia quella dei matti?
Spesso penso che l’idea di dare un senso e una direzione agli eventi stia facendo il suo tempo, come una civiltà micenea. Il senso della civiltà grecogiudaica naufraga, s’immonnezza e si frantuma, sostanzialmente non comporta più convenienze superiori alle pulsioni distruttive. Il brodo primordiale fa acqua da tutte le parti.
Ognuno allora il senso se lo dia da sé, finchè morte non lo separi. Oppure facciamo piccoli gruppi autarchici. I matti hanno già messo i sacchetti di sabbia alla finestra. Avevano già messo di crederci tempo fa.

I matti vanno contenti,
tra il campo e la ferrovia.
A caccia di grilli e serpenti,
a caccia di grilli e serpenti.
I matti vanno contenti
a guinzaglio della pazzia,
a caccia di grilli e serpenti,
tra il campo e la ferrovia.
I matti non hanno più niente,
intorno a loro più nessuna città,
anche se strillano chi li sente,
anche se strillano che fa.
I matti vanno contenti,
sull'orlo della normalità,
come stelle cadenti,
nel mare della Tranquillità.
Trasportando grosse buste di plastica
del peso totale del cuore,
piene di spazzatura e di silenzio,
piene di freddo e rumore.
I matti non hanno il cuore
o se ce l'hanno è sprecato, è una caverna tutta nera.
I matti ancora lì a pensare a un treno mai arrivato
e a una moglie portata via da chissà quale bufera.
I matti senza la patente per camminare,
i matti tutta la vita, dentro la notte, chiusi a chiave.
I matti vanno contenti, fermano il traffico con la mano,
poi attraversano il mattino,
con l'aiuto di un fiasco di vino.
Si fermano lunghe ore, a riposare,
le ossa e le ali, le ossa e le ali,
e dentro alle chiese ci vanno a fumare,
centinaia di sigarette davanti all'altare