petroso&selvaggio

Mentre ci svezzavano coi rudimenti della democrazia, fin da bimbi apparve chiaro che tutte quelle cortesie che formavan corpo nell’educazione civica e avevano come corollario il non gettare le carte per terra, non si applicavano sempre e dovunque.

Le regole erano diverse, per esempio, nei film dei Cow Boys e degli Indiani.
Vi era sicuramente un aspetto petroso&selvaggio in quel West.
Per sopravvivervi dovevi essere un messicano col cordiglione di pallottole al collo o un cactus di rilevanti spinoni. Gli stivali s’impolveravano sulle piste e gli speroni spronavano i mustangs.
Ogni giorno si consumavano pallottole e non solo contro i barattoli. Ogni momento poteva entrare nel saloon un gringo venuto da una lontana road to nowhere per regolare i conti di quanto successo anni prima a Tucson o a Santa Fè: i presenti erano tutti coinvolti, tranne il pianista, forse.
Quella vita primordiale richiedeva durezze e non lesinava brutalità. Non importa se tu fossi muso rosso o viso pallido, quando devi sparare mira al cuore, Ramon, al cuore.
La sera un poker col whisky, la compagnia della compiacente Jane (pagando s’intende), e di nuovo in marcia, verso le gole del Colorado.
A meno che tu non fossi mormone, nel qual caso ci si stanziava su qualche pascolo e si leggeva la bibbia ogni tre per due (almeno sei volte, quindi).

Lo sceriffo sapeva il fatto suo.
Il baro finiva male.
Prete prepara la chiesa per il funerale.

Non c’erano telefoni ma si parlava coi segnali di fumo.
A volte, se eri un viaggiatore su una diligenza, rischiavi di essere attaccato dagli indiani – nel qual caso era meglio uccidersi da soli – o dai feroci banditi della banda di Santana, che lo sapevano tutti che erano loro pure se avevano il volto coperto da un fazzoletto. Il destino era comunque segnato.
Ma non ti andava meglio se eri indiano: le tende del tuo accampamento potevano essere attaccate nottetempo da qualche reggimento di soldati e pure là, si sa, sparavano a vista senza stare troppo a distinguere per sesso, età e religione.

Nei verdi pascoli del cielo, poi, tutto s’ammescolava.

Il west è finito dopo l’arrivo del treno e la diminuzione dei cavalli. Non è più nemmeno tanto romantico, oggi ne siamo consapevoli.

Neanche l’educazione civica sta però tanto bene.
Le regole sono diventate quelle del west.

Tico Palabra, non è una fotografia

è un guerrigliero

per qualcosa che va via

un capitolo da scordare

di quest'antologia.

Tico Palabra, non ha niente

da inseguire questa notte

gira per la capitale

con le ossa rotte

dal vino e dall'amore.

Però ha fortuna

è un antico volatore

un venditore

nella luce della sera

si distingue appena

se si confonde bene.

La stessa fortuna, amore

dietro le persiane chiuse ha quella luna

niente da sapere, niente

niente questa notte

nemmeno da cantare.

E Tico Palabra, gratterà via

dal portone quella luna

noi non sentiremo e lui

continuerà da solo

così com'è abituato.

Tico Palabra,

non è una malinconia

è un guerrigliero

per qualcosa che va via

un capitolo "fratello"di questa vita tua

e mia.