2006

Gennaio
Passata l’epifania, tutte le feste se l’è portate via, e con loro l’idea stessa che mi ero fatto di me, un certo sorriso da stronzo, la tangenziale est e corso francia. Il tutto senza più una musica che valesse la pena di seguire. Ho freddo come quando stavo solo, a muso duro.
Febbraio
A febbraio sicuramente i minuti si sono rincorsi senza connivenza, le ore sono state composte da molto più di sessanta minuti, minuti che poi sanno aspettare più di me altro che sessanta secondi e le notti certe volte s’alzavano presto e mi mettevano in mezzo ad una stanza a farmi l’interrogatorio.
Marzo
La primavera tarda ad arrivare e quando arriva, lo sai che c’è, quand’arriva dice basta, salutam’a màmmeta e portati Freud a fare pipì&cacca la mattina e la sera, io esco, bye bye.
Chiedo scusa, ma a me,in linea di massima, Roma Nord è sempre stata sul cazzo.
M’accompagnano a fare quattro passi sul lago, e non ci si pensa più.
Aprile
Dico un bellissimo Tu No!
Maggio
Il mese delle cerase. Staccane una, staccane n’artra, la metro anagnina rosseggia ancora sui sette colli, ivan basso vince la tappa abruzzese del giro d’italia e di conseguenza frequento più Abruzzo che posso. Francesco De Gregòri scrive “Sempre e per sempre”, che prima la fischiettava soltanto.
I nazisti occupano Rocca Calascio, ma questa è un’altra storia.
Giugno
A Sabaudia in mezzo al mare tocco coi piedi ma non con la testa, e uscimmo infine a riveder le stelle. Stacco felicemente il mio calendario, ho un anno di più, e meno male. In volo libero, sugli anni andati ormai.
Luglio
L’estate romana ritorna sovrana. Faccio olè e mi ci tuffo. Vado in tournee con tutti i cantautori, faccio la cura, il bacio sulla bocca e la cardiologia e scatto un sacco di foto. Senza nemmeno bisogno di dire cheeeseeeeeee che tanto si vede benissimo. E godo per i calci di rigore sulla traversa.
Agosto
Splash.
Mi rendo conto che in Sardegna c’è un angolo di paradiso fatto di promontori e seminterrati. Faccio dei bagni bellissimi.
Settembre
Baracca e burattini e ciao porta metronia, io me ne vado via, io me ne vado via …Dove perdìo, la giornata è di ventiquattrore. E mentre il sole fuori cala, le mie giornate si allungano.
Ottobre
Arancione amaranto e ferro battuto, mi ritrovo ad aspettare l’uscita dal lavoro come la campanella a fine lezione. Faccio innumerevoli ooohhh di meraviglia e innumerevoli aaahhh di soddisfazione.
Novembre
L’inverno è alle porte, cioè nun se schiatta de freddo ma se sta de più dentro casa. Riscopro che esiste la televisione e non ne ho più paura come prima, soprattutto quando torno dal profondo profondo sud e trovo una cena che mi aspetta e poi la luce del sabato mattina si diffonde scangiandosi e io non devo più portare al riciclo tutti quei vuoti a perdere.
Dicembre
Di questo mese non mi sono mai fidato. E’ atavico. Non per il natale o forse anche. Ma quest’anno fa meno freddo, anzi conosco un posto bellissimo dove andare … “quando verrà natale” mi cantavo tra me e me ad aprile. E’ arrivato e si porta via tutta la vecchia epifania, quella da cui ero partito.

Primavera che sbocci fra i fiori e i colori ed annulli nei raggi di un sole insicuro l’umidore muschioso attaccato a quel muro e le bocche gelate dei portoni di ferro. E cantando nel vento, più tiepida rendi la pioggia d’aprile che accende di verde le persiane e i cortili rende simili a laghi a specchi di latta fra barattoli e stracci. E l’amore tu porti innocente e distratto come un magico frutto. Ballata, ballata per quattro stagioni ormai morte da tempo. E avanti all’estate che ti prende alle spalle e non dà tempo per dire "Accidenti che caldo!" che già ti rigiri nel tuo letto bollente fra le lenzuola bagnate dai tuoi mille pensieri. E ben venga l’estate, col sole che picchia a martello negli occhi e fa un cielo più basso di un deserto di pietre dove ronzano mosche in tondo senza alcuna ragione. E nascosti nell’erba mi hai dato l’amore e il tuo primo dolore. Ballata, ballata per quattro stagioni ormai morte da tempo. E avanti all’autunno, così tenero e sfatto come un volto di donna che ha dato ormai tutto senza chiedere nulla, soltanto il bisogno di esistere ancora nei sogni di un uomo Ormai il nostro amore è come un bimbo malato che non ha più respiro, non può esser guarito singhiozza nel vento di un grigio novembre che affonda pian piano in paludi di nebbia. E un ricordo soltanto anche se breve i tuoi seni bianchi come la neve. Ballata, ballata per quattro stagioni ormai morte da tempo. E avanti all’inverno con le mandorle e i frutti mangiati nell’ombra di una stanza proibita fra l’odore dolciastro dei fichi seccati e le paste di crema ormai tutte assaggiate. Mentre di là nella sala si gioca alle carte coi volti infuocati ed i nasi paonazzi e le bocche allargate a masticare canditi e gli occhi annacquati dal vino bevuto. Ed io ucciso di noia sto’ a contare le ore pensa un po’ che Natale. Ballata, ballata per quattro stagioni ormai morte da tempo