Guccini al palaeur

C’è un linguaggio aulico e semplice che va oltre il proprio e il dolore circospetto che ci portiamo nei sottofondi per una causa del vissuto che non si è svolta secondo la trama lo svolgimento e la conclusione che sarebbe il filo della matassa che la tua testa metteva come the end e vissero felici e contenti e salariati e invece il filo lo hanno messo a fare un maglioncino di una fottuta marca del cazzo e te la prendi nel culo se vuoi mantenere quel minimo di copertura assicurativa che faranno di te e del tuo affitto una città sotto la neve in una palla di vetro con la scritta Curmayè, Vienna, Bologna senza essere curmayè vienna bologna ma solo un coccio di vetro con una stronzata dentro.

E allora fra poesia e raccontare ti vengo a parlare di storie che ci appartengono, se non sei pecora bianca e se credi che a via paolo fabbri 43 ci abiti Guccini e non un disco che comprate i miei dischi e non sputatemi addosso, e il perbenismo la borghesia son uguaglianze che a raccontarle non son quelle che ti vivono dentro, e senza far caso alla grammatica, ti vengo a dire schiettamente, come un cazzo in culo e non come voglia di arrivismo, che le parole di cui abbiamo bisogno sono sospese tra una rima soltanto/amaranto e una semplice dichiarazione che “hai voglia di me e della vita” e tutto il resto è materia da mettere in vendita per una soddisfazione da ricchi di quest’epoca del cazzo, tra le cambiali pagate per il funerale di dio e i camini di Auschwitz, possa dio, presente o assente che sia, darmi il dono della memoria da tramandare.

Voglio krapfen voglio boiate, voglio incespicare, voglio arrivare per tempo e non per contrarietà, voglio una fiaccola e lanciami a bomba perché il ferroviere del secolo scorso oggi è il ferroviere di un secolo dopo, altro che chiacchiere, voglio stoviglie color nostalgia perché ho vissuto per aver nostalgia e non per un cazzo di niente, voglio giocare l’eterno gioco proibito perché amo, voglio non pensare mai colla stitichezza razionale del “noi non siamo perseguibili per legge”, voglio poterti dire non parlare, parlami di te e non di tutto il resto delle minchiate che ci fanno colloquio intorno. Sii saggio come io son contenta, mi sento in testa.

Io qui mi inchiodo coi miei pensieri,quei quattro stracci che ho avuto ieri non li metto più, per non dover dire non siamo non siamo non siamo, ma per appartenere tra poesia e raccontare a quella poca parte che poi quando esci dal concerto di Guccini ti chiedi: ma come è possibile che quell’altri siano di più?

E’ che quando finiscono sti concerti te viene da dì Grazie Francesco, che tra poesia e raccontare m’hai parlato della rabbia, dell’amore, dell’amicizia e m’hai fatto vedè che si può essere così semplicemente diversi.Grazie per aver scritto le tue canzoni.Che svettano in alto come falconi.

La canzone è una penna e un foglio

così fragili fra queste dita,

è quel che non è,

è l’erba voglio

ma può essere complessa come la vita.

La canzone è una vaga farfalla

che vola via nell’aria leggera,

una macchia azzurra, una rosa gialla,

un respiro di vento la sera,

una lucciola accesa in un prato,

un sospiro fatto di niente

ma qualche volta se ti ha afferrato

ti rimane per sempre in mente

e la scrive gente quasi normale

ma con l’anima come un bambino

che ogni tanto si mette le ali

e con le parole gioca a rimpiattino.

La canzone è una stella filante

che qualche volta diventa cometa

una meteora di fuoco bruciante

però impalpabile come la seta.

La canzone può aprirti il cuore

con la ragione o col sentimento

fatta di pane, vino, sudore

lunga una vita, lunga un momento.

Si può cantare a voce sguaiata

quando sei in branco, per allegria

o la sussurri appena accennata

se ti circonda la malinconia

e ti ricorda quel canto muto

la donna che ha fatto innamorare

le vite che tu non hai vissuto

e quella che tu vuoi dimenticare.

La canzone è una scatola magica

spesso riempita di cose futili

ma se la intessi d’ironia tragica

ti spazza via i ritornelli inutili;

è un manifesto che puoi riempire

con cose e facce da raccontare

esili vite da rivestire

e storie minime da ripagare

fatta con sette note essenziali

e quattro accordi cuciti in croce

sopra chitarre più che normali

ed una voce che non è voce

ma con carambola lessicale

può essere un prisma di rifrazione

cristallo e pietra filosofale

svettante in aria come un falcone.

Perché può nascere da un male oscuro

che è difficile diagnosticare

fra il passato appesa e il futuro,

lì presente e pronta a scappare

e la canzone diventa un sasso lama, martello, una polveriera

che a volte morde e colpisce basso

e a volte sventola come bandiera.

La urli allora un giorno di rabbia

la getti in faccia a chi non ti piace

un grimaldello che apre ogni gabbia

pronta ad irridere chi canta e tace.

Però alla fine è fatta di fumo

veste la stoffa delle illusioni,

nebbie, ricordi, pena, profumo:

son tutto questo le mie canzoni